SARAU DA MARENE

ORAÇÃO DO MATUTO

2010-03-05T15:39:00.002-03:00

Além de ser uma linda oração é também uma bela peça literária.

Texto: Fátima Irene Pinto
Interpretação:Silvio Matos

FALSA FOLIA

2010-02-17T23:49:00.003-02:00

Foto: Max Haack (carnaval 2008)

Faz tempo que venho observando as mudanças do Carnaval.
Sempre piorando, priorizando os resultados econômicos em detrimento da espontaneidade da nossa gente, sempre criativa e ainda mais irreverente durante o reinado de Momo.
Pude fazer agora uma constatação: A folia ficou falsa.
A praça não é mais do povo. É dos camarotes e da televisão.
Os primeiros a ignorar a realidade. A segunda para filmar o inconsistente.
Prá ver a banda passar... nem pensar.
O culto ao mau gosto leva tudo e todos ao desespero, ao oportunismo barato, ralo e raso.
Como comparar a “Mudança do Garcia” com a atual ‘Andança do Garcia’?
Esta, um arremedo chulo, sem brilho, sem magia.
Um retrato fiel de que é possível sorrir de barriga vazia. Mesmo um sorriso falso, um sorriso de quem viu o sol nascer quadrado, um sorriso imperfeito.
O que tive oportunidade de ver na segunda-feira de Carnaval, é de causar náusea.
Meia dúzia, sei lá, de cavaleiros tão bem dispostos que pareciam abrir o funeral do Garcia, capitaneados por um oportunista político sem expressão, que seguia a pé, entre seguranças, como um pateta entre patéticos. Em seguida, tolos de camiseta branca e estampada com estrela vermelha, todos parecidos com produtos perfilados em prateleiras de mercadinho popular. Verdadeiros manequins, imobilizados pelas pontas das estrelas dispostas feito esporas.
Cadê a Mudança do Garcia?
Cadê o Povo? Que venha o Povo!
Prenderam os foliões por trás dos camarotes. Espremeram o povo até tirarem sua última gota de suor. O suor que vem do sal, do sal da vida, do brilho do sol na praça.
Batuque? Onde estão os batuqueiros? Confinados em timbaleiros? Engessados, lado a lado como em navios negreiros, num lamento frenético e sem voz?
A Praça não é mais do povo, nem o céu é do com dor.
A pena é paga aqui mesmo sobre chão. Rastejante insana a devorar alegria.
O povo está ficando mudo. Perplexo, ...”caminhando contra o vento sem lenço e sem documento”, como diz o poeta.
Perplexo, atesta sua inutilidade a serviço do ‘topa tudo por dinheiro’.
Precisamos transformar o Carnaval numa festa de baianos, sem opressão, sem vaidade política partidária, sem o gesso de manequim e sem a mesmice enfadonha.
Sem abadá e com muito mais Abará.
A Bahia é a terra da felicidade, das danças.
Precisamos de mudanças para acabar com as lambanças.
Viva a Mudança!!! A Mudança do Garcia não vai morrer.
Por certo as mudanças virão.
Falsidade! Vai dançar em outro terreiro! Xô!!!
E para deixar o Garcia sempre vivo, um alerta geral:
...”Chou, chuá, cada macaco no seu galho, o meu galho é na Bahia e o seu é em outro lugar”...

Jorge Marcos Britto
Salvador, quarta de cinzas de 2010.

Cris Delanno - Smooth Jazz Cafe Vol.9 - 14 - Crazy Little Thing Called Love (2007)

2010-02-09T00:07:00.000-02:00

Como diz meu "cumpadre"...essa é para quem gosta de musica

PEQUENO NOTURNO DE MOZART

2010-02-08T11:35:00.002-02:00

Nunca saberemos o que levou Mozart a deixar de lado por um momento a composição de DON GIOVANNI (1787) e aos 31 anos compor esta jóia, a última e mais famosa de suas serenatas. Não existem registro, apenas a música. Originalmente composta para 2 violinos, viola, violoncelo e baixo hoje é executada por conjuntos bem maiores de corda. Mozart consegue emocionar mesmo tendo como material as convenções harmônicas e melódicas bem limitadas do século XVIII e ALLEGRO é uma prova de que mesmo assim tinha um lado jovial e melódioso. Delicioso.

The Doors - Riders on the Storm (original album version) - Music Video

2010-01-19T01:06:00.006-02:00

Jim Morrison

Jim Morrison (nascido James Douglas Morrison; Melbourne, 8 de Dezembro de 1943 — Paris, 3 de Julho de 1971) foi um cantor, compositor e poeta norte-americano, vocalista da banda de rock The Doors. Foi o autor da maior parte das letras da banda.

Jim Morrison era filho do almirante George Stephen Morrison e sua mulher Clara Clark Morrison, ambos funcionários da marinha americana. Seus pais eram conservadores e rigorosos, todavia Jim acabou por tomar para si pontos de vista completamente antagônicos aos que lhe foram ensinados. Ainda jovem, foi escoteiro.
De acordo com Morrison, um dos eventos mais importantes da sua vida aconteceu em 1947, então com quatro anos, durante uma viagem de família ao Novo México, que ele assim descreveu:

A primeira vez que descobri a morte… eu, os meus pais e os meus avós, íamos de automóvel no meio do deserto ao amanhecer. Um caminhão carregado de índios, tinha chocado com outra viatura e havia índios espalhados por toda a auto-estrada, sangrando. Eu era apenas um miúdo e fui obrigado a ficar dentro do automóvel enquanto os meus pais foram ver o que se passava. Não consegui ver nada – para mim era apenas tinta vermelha esquisita e pessoas deitadas no chão, mas sentia que alguma coisa se tinha passado, porque conseguia perceber a vibração das pessoas à minha volta, então de repente apercebi-me que elas não sabiam mais do que eu sobre o que tinha acontecido. Esta foi a primeira vez que senti medo… e eu penso que nessa altura as almas daqueles índios mortos – talvez de um ou dois deles – andavam a correr e aos pulos e vieram parar à minha alma, e eu, apenas como uma esponja, ali sentado a absorvê-las.
Os pais de Morrison afirmaram que tal incidente nunca ocorreu. Morrison dizia que ele ficara tão perturbado pelo caso que os seus pais lhe diziam que tinha sido um pesadelo, para o acalmar. Em qualquer caso, tenha sido real ou imaginário, o incidente marcou-o profundamente, e ele fez repetidas referências nas suas canções, poemas e entrevistas, como por exemplo no tema "Peace Frog" e "Ghost Song".
Com seu pai servindo à marinha, sua família se mudava constantemente. Passou a maior parte da infância em San Diego, California, e, em 1958, entrou para a Alameda High School, em Alameda, embora tenha se formado na George Washington High School, em Alexandria, Virginia, em junho de 1961. Foi morar com os avós em Clearwater, Florida, onde tomou aulas no St. Petersburg Junior College. Em 1962, se transferiu para a Florida State University.

The Doors

Morrison tornou-se um descobridor, interessado em explorar novos caminhos e sensações diferentes, e seguiu uma vida boémia na Califórnia, frequentou a Universidade da Califórnia em Los Angeles (UCLA), formando-se no curso de cinema, deambulando por lá, dormindo em sofás telhados, andou por Venice, Los Angeles, devorando livros. Após a graduação pela UCLA, Morrison, após um encontro casual com o seu antigo colega Ray Manzarek, leu-lhe alguns poemas ( entre os quais o famoso "Moonlight Drive"), e ambos decidiram na hora fazer uma banda rock. Para completar a banda vieram mais dois membros juntar-se a eles, Robby Krieger e John Densmore, que Ray conhecia das suas aulas de meditação. O nome da banda – The Doors - foi inspirado no livro The Doors of Perception de Aldous Huxley, que o tinha ido buscar a um verso de um poema de William Blake, que dizia: If the doors of perception were cleansed, every thing would appear to man as it is, infinite. (Se as portas da percepção estiverem limpas/ Toda coisa se apresentará ao homem como ela é, infinita)- The Marriage of Heaven and Hell. Morrison desenvolveu um estilo de cantar único e um estilo de poesia a tocar fortemente no misticismo.
Morrison adoptou a alcunha de "Mr. Mojo Risin'", um anagrama de "Jim Morrison" e que ele usou como refrão na música "LA Woman" no álbum com o mesmo nome e o último que gravou. Era também chamado de Lizard King retirado de um verso do seu famoso épico "The celebration of the Lizard", parte do qual foi gravado no álbum Waiting for the Sun, adaptado a musical nos anos 1990.
Ainda antes da formação dos Doors, Morrison começou a consumir várias drogas, a beber álcool em grandes quantidades e a entregar-se a diversos prazeres, aparecendo embriagado para as sessões de gravação (podendo ouvir-se soluços em "Five to one").
Apesar de nunca se ter sentido próximo da sua família, Morrison protegia os seus companheiros de banda. Aparentemente, uma vez disse a Ray Manzarek que nunca se sentia confortável num encontro social a não ser que ele ou outro membro do grupo estivesse com ele. Morrison recusou algumas oportunidades de carreira a solo.
Em Março de 1971, após todos os membros da banda terem decidido parar por algum tempo, Morrison mudou-se para Paris na companhia da sua namorada de sempre, Pamela Courson, com o propósito de se concentrar na escrita.

MORTE

Em Paris, morreu em 3 de Julho de 1971, na banheira, aos 27 anos de idade. Muitos fãs e biógrafos especularam sobre a causa da morte, se teria sido por overdose,pois embora Jim não fosse conhecido por consumir heroína, Pam fazia-o (morreu de overdose em 1973) e é sabido que nesse Verão correu Paris à procura de heroína de uma pureza invulgar. Outra hipótese seria um assassinato planejado pelas próprias autoridades do governo americano. Morrison referiu-se a si próprio como sendo o nº 4 a morrer misteriosamente, tendo sido os três primeiros Jimi Hendrix, Janis Joplin e Brian Jones (todos mortos com 27 anos) O relatório oficial diz que foi "ataque de coração" a causa da sua morte. Está sepultado no famoso cemitério do Père-Lachaise em Paris. Devido a actos de vandalismo de alguns fãs, por diversas vezes a associação de amigos do cemitério sugeriu que o corpo fosse transferido para outra necrópole. (Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre.)

COMENTÁRIO DE VINÍCIUS SAN FELICE

Ontem assistindo The Doors, o filme, depois de 10 anos, revivi as mesmas sensações que me diziam porque aquela é a melhor banda de rock, para simplificar, mas também a maior em termos artísticos-políticos-sociais e toda essa coisa, mais a poesia de Jim Morrison (que é o assunto do post).

A poesia de Jim Morrison foi cada letra dos The Doors até eu saber que aquele maluco, Rimbaud contemporâneo (comparado a ele por Wallace Fowlie), saiu como simples bêbado, drogado etc. Morrison é autor de três livros de poesia: The Lords & The New Creatures (1971), Wilderness (1988) e The American Night: The Lost Writings of Jim Morrison (1991). O primeiro tem tradução para o português (edição brasileira).

Texto extraido do site VOLTA QUINTANA

Nossa Amizade By Luiz Britto | Dezembro 12, 2009 - 8:00 am - Posted in Crônicas

2010-01-11T12:23:00.003-02:00

(MENINAS LENDO - PICASSO)

Gente que a gente conhece há muito tempo é como um bom sapato velho: é macio, o nosso pé já está acostumado com ele, não estranha. O sapato já faz parte da vida da gente, é um complemento agradável e bem aceito. Gente é a mesma coisa: os velhos amigos. Ficamos à vontade. Mesmo que não os vejamos há muito tempo, em minutos ou segundos volta a mesma amizade, a mesma intimidade, sentimo-nos bem, deslizamos numa conversa amável, sem arestas, e com plenitude de assuntos. Outro dia aconteceu assim com Widmer e com Dionísio — este não via há anos — quando os encontrei num casamento. E, mais recentemente, com Thomaz e Lalado.
São tipos bem distintos, quase estão nas pontas extremas do mesmo arco. Thomaz faz o seu cooper matinal quando pode, e assim eu o encontrei na Centenário: andando, sapato tipo Nyke nos pés, camisa nova, colorida, um ar preocupado. Ele tem muitos afazeres, aquela andança tem seus minutos contados. Dali vai para a Faculdade, para as aulas, na madrugada passada esteve corrigindo provas de alunos, e então tem pacientes esperando por ele no consultório, problemas da clínica ou do laboratório pra serem resolvidos. Isso fora as viagens, os congressos, encontros com outros médicos, textos que escreve, livros que lê, discos que faz com a mulher e por aí vai. Uma vida cheia.
Eu o conheço desde o ginásio, no Marista. Aluno aplicado, eterno primeiro de aula, muita honra e distinção, prêmios e mais prêmios. Na época era Presidente de um Grêmio Lítero-Desportivo que eu nem sabia que existia, só estou tomando conhecimento agora. A vida nos tem trazido por caminhos paralelos. Ora somos vizinhos, logo somos compadres (pois ele é o padrinho de minha filha), depois vira incentivador de minha pintura, e aí descobrimos que somos primos — e pelos dois lados. A irmã de minha bisavó casou-se e foi morar em Sergipe: é a bisavó dele. O lado Britto vem de um tronco comum: o de Irmã Dulce, que é Britto. Primos em 5º grau no primeiro caso e algo semelhante no segundo.
Conversamos sobre literatura, sobre doenças, filosofias de vida — ele empatando o meu exercício na bicicleta, eu as caminhadas dele. Surgem, na conversa, referências a Tchekhov, a Tolstoy, imito cachorros latindo, primeiro um cachorrinho magrela, depois um cachorrão, Thomaz aplaudindo as imitações, nas gozações de sempre. Está risonho, feliz e cordial. Esqueceu por um momento os estreptococos e outros cocos. Lembra o irmão Edu, recentemente falecido, com um câncer que se alastrou rápido e sem cura. E eu recordo a imagem que guardo de Edu, menino ainda, um frangote com seus 11 ou 12 anos. Vejo-o, por segundos, à minha frente…
Na oportunidade comento que temos tanta intimidade, a amizade é tão velha que a gente se sente bem e é bom conversar. Ele lamenta que eu não apareço no apartamento dele, oferece-me a casa na praia para uma temporada, “quando você quiser, basta avisar”. Uma conversa longa, que não acaba mais. Ele se despede com um vigoroso aperto de mão — no meu estilo, a mão no antebraço, como os antigos romanos — e vai embora. E lá vou eu atrás, porque me surgiu mais uma coisinha pra dizer… E reencentamos a mesma conversa, agora no outro passeio.
No dia seguinte me encontro com Lalado. Seis e meia da manhã, na esplanada do Forte, no Porto da Barra. Eu vinha de uma hora na bicicleta, na ciclovia da Centenário, fora espiar o mar. Aquele mar limpo, azul claro, espelhado e feliz do Porto. Botes e barcos de pesca ao embalo da brisa, depois do pequeno quebra-mar, imensos cargueiros ancorados lá longe, no meio da baía. Vira os pescadores conversando, desfraldando suas velas, pintando os mastros, e já ia voltando quando ouço me chamarem:
— Britto!
Lalado e Simone. Estavam guardando as bicicletas, amarrando-as num poste de luz. Simone sorri, comenta que fiquei bem com a cabeça meio grisalha. Deve haver algo poético nisso: o cinza, afinal, é algo bem mais sutil e rico do que o preto retinto. Até os meus cachos estão indo embora: o cabelo vai alisando, vai-se acomodando, vão-se embora as ondas no temporal, na tormenta, aparecem ondas lisas e mansas, talvez parecidas com esse mar azul claro que ora descortino. Um mar banhado de luz e paz.
Lalado é um companheiro velho. Antes de me conhecer, já era amigo de meu cunhado Oriovaldo. Anda de bicicleta, como eu, é vegetariano a vida toda, budista, contestador, rebelde e muito feliz. Faz o que quer e isso é a chave da mais perene felicidade. Quando converso com ele recebo uma injeção de otimismo, alegria, juventude, entusiasmo, espontaneidade, felicidade. Ele exagera tudo, tudo vai dar certo, tudo é ótimo e maravilhoso. E talvez seja. Simone vai andar e nós ficamos a conversar. Assunto é que não falta.
Lalado está com uma sandália velha, a camisa meio surrada, a bicicleta um tanto enferrujada. Diz ele que assim não desperta a cobiça de ninguém. Pode deixar a sandália e a camisa na praia que ninguém leva. Quem o vê assim, folgazão, sorridente, cabelos ainda escuros, a barbicha já com a ponta branca, não pode imaginar o seu preparo. Formado em Direito, curso de Administração, 6 anos em São Paulo, trabalhando na Price & Waterhouse, e depois dirigindo empresas na Bahia, trabalhando na Odebrecht. Largou tudo pra ser livre como um passarinho — e é. Não ter horário. Não ter patrão imediato. Poder ver as filhas crescerem, no espanto da infância.
Fez como Guimarães Rosa, foi ser burocrata, funcionário público, pra poder ter seu tempo livre. Na Odebrecht prometeram-lhe mundos e fundos, até um cargo de chefia em Paris…
— Não, eu respondi, prefiro ver as minhas filhas crescerem…
Poder ver as filhas crescerem, no espanto da infância. Poder ir para a praia, tomar sol, ver o por do sol no Farol da Barra, tanta coisa que ele queria fazer!
Essa conversa sobre a Odebrecht surgiu porque eu disse que se ele continuasse na Odebrecht seria um diretor, estaria ganhando mais de um milhão de dólares por mês, estaria na Europa — ele respondeu “é mesmo” e me contou essa parte de sua vida que eu nem conhecia.
Um laço firme de amizade me une com Simone e Lalado. Afinal, ele é a base de Lulu Cascatinha, personagem do meu primeiro livro, COCO DE BRASILEIRO — foi assim que foi detonado todo o meu processo criativo, literário. E ele sabe disso.
Volto pra casa e lhe mando um e-mail que termina com a seguinte frase, um statement, como dizem os americanos:
Amizade antes de tudo — tesouro que não tem preço e que está nas ruas e no coração dos amigos.

demais crônicas no arquivo Crônicas do site www.bahiapress.com.br

KID MORENGUEIRA - MOREIRA DA SILVA

2009-11-28T02:16:00.003-02:00

Meus filhos eram pequenos e descobriram um velho K7 com musicas de Moreira da Silva, foi amor a primeira vista. Até hoje (e isso lá se vão 20 anos) eles cantam "O Rei do Gatilho", sabem a letra de cor e salteado. Moreira mesmo se definia como um imitador de malandro, malandro mesmo ele não foi, mas cantou a malandragem como ninguém.

PEQUENA BIOGRAFIA

"Antonio Moreira da Silva nasceu no Rio de Janeiro, em 1º de abril de 1902, e faleceu também no Rio de Janeiro, em 6 de junho de 2000. Foi um cantor e compositor brasileiro, também conhecido como Kid Morengueira. Filho mais velho de Bernardino de Sousa Paranhos, trombonista da Polícia Militar, e de Dona Pauladina de Assis Moreira.

Carioca da Tijuca, criado no Morro do Salgueiro, só iniciou os estudos aos nove anos, mas abandonou a escola aos onze anos, quando da morte do pai. Foi empregado de fábricas, tecelagens e chofer de praça e de ambulância. Iniciou a carreira em 1931, com "Ererê é Rei da Umbanda". Em 1992, foi tema do enredo da escola de samba Unidos de Manguinhos. Em 1995, gravou "Os 3 Malandros In Concert", com Dicró e Bezerra da Silva, aos 93 anos de idade. Em 1996, foi tema do livro Moreira da Silva – “O Último dos Malandros”.

Com 98 anos de idade, ainda se apresentava em shows. Suas músicas: “Implorar” (1935); “Jogo Proibido” (1937); “Acertei no Milhar” (1940); “Amigo Urso”; “Fui a Paris”; “Na Subida do Morro”; “O Rei do Gatilho”, onde surge o Kid Morengueira (1962); “O Último Dos Moicanos” (sequência de “O Rei Do Gatilho”)(1963)."

(VELHOS AMIGOS)

Foto: http://www.velhosamigos.com.br

The Monkees

2009-11-26T06:59:00.004-02:00

Não se tornaram ícones como os Beatles, mas não há duvidas de que marcaram uma época...

BONS TEMPOS AQUELES...

2009-11-26T06:43:00.004-02:00

THE HOLLIES - He Ain't Heavy, He's My Brother

He Ain't Heavy, He's My Brother

The road is long
With many winding turns
That leads us to
Who knows where, who knows where

But I'm strong
Strong enough to carry him
He ain't heavy, he's my brother

So on we go
His welfare is my concern
No burden is he to bear
We'll get there

For I know
He would not encumber me, oh no.
He ain't heavy, he's my brother

If I'm laden at all
Then I'm laden with sadness
That everyone's heart
Isn't filled with gladness
Or love for one another

It's a long, long road
From which there is no return
While we're on the way to there
Why not share?

And the load
Doesn't weigh me down at all

He ain't heavy, he's my brother

Ele não pesa, ele é meu irmão

A estrada é longa
Com muitas voltas sinuosas
Isso nos conduz a quem sabe onde
Quem sabe onde

Mas eu sou forte
Forte bastante para carrega-lo
Ele não pesa, ele é meu irmão

Assim nós vamos
O bem-estar dele é a minha preocupação
Ele não é nenhum fardo para agüentar
Nós chegaremos lá

Porque eu sei
Ele não me embaraçaria
Ele não pesa, ele é meu irmão

Se eu estou carregando tudo
Eu estou carregando com tristeza
Pois todos os corações
Não estão cheios com a alegria
Do amor de um para com o outro

É uma estrada longa, longa
Da qual não há nenhum retorno
Enquanto nós estamos a caminho de lá
Por que não dividimos?

E a carga
Não me pesa em nada
Ele não pesa, ele é meu irmão

Ele é meu irmão
Ele não pesa, ele é meu irmão

The Marmalade - Reflections Of My Life

Reflections Of My Life

THE CHANGING OF SUNLIGHT TO MOONLIGHT
REFLECTIONS OF MY LIFE
OH HOW THEY FILL MY EYES
THE CREEPING OF PEOPLE IN TROUBLE

REFLECTIONS OF MY LIFE
OH HOW THEY FILL MY EYES
OH MY SORROW, SAD TOMORROW
TAKE ME BACK TO MY OLD ROAD

OH MY CRYING,
FEEL I'M DYING
DYING
TAKE ME BACK
TO MY OLD ROAD

I'M CHANGING
ARRANGING
I'M CHANGING
I'M CHANGING EVERYTHING
EVERYTHING AROUND ME
THE WORLD IS
A BAD PLACE, A BAD PLACE
A TERRIBLE PLACE TO LIVE
BUT I DON'T WANNA DIE

Reflexões da minha vida

A mudança da luz do sol para a luz do luar
São reflexões da minha vida
E como enchem meus olhos ...
A agitação das pessoas em apuros

São reflexões da minha vida
E como enchem meus olhos ...
Por favor tristeza,
Triste amanhã
Levem-me de volta,
Para meu velho caminho

Por favor meu pranto,
Sinto que estou morrendo,
Morrendo
Levem-me de volta,
Para meu velho caminho

Estou mudando
Arranjando
Estou mudando,
Mudando todas as coisas
Tudo ao meu redor
O mundo é um lugar ruim,
Um lugar ruim
Um lugar terrível
Para se viver
Mas eu não quero morrer ...

UM DURANGO NA DASLU - DENIS CAVALCANTI - PEQUENA BIOGRAFIA

2009-11-18T22:23:00.003-02:00

Sempre tive vontade de conhecer essa tal de Daslu.
Já que estava em São Paulo , por que não ir? Ainda mais depois que me disseram que lá não existe nenhuma peça que custe menos de três dígitos, resolvi dar uma de São Tomé e ver para crer.
A entrada já foi um problema. O segurança perguntou pelo meu carro - ou motorista. Quem já foi sabe muito bem: na Daslu - acreditem - não se entra a pé, somente motorizado.
Fingi que não era comigo e entrei.
Fui recepcionado por uma loira escultural com sorriso de anúncio de dentifrício, uma sósia escrita e escarrada da Ana Hickman - com direito a 1m30 de pernas, chapinha no cabelo, olho azul e muito mais.

- 'Where are you from?'.

- 'Belém do Pará'.

- 'I beg your pardon!'

Tava na cara que eu não era paulistano. Mas daí a me confundir com gringo, já é demais. Eu lá tenho cara de estrangeiro! Como um cão sabujo, onde eu ia, ela ia atrás.
Dos milhares de itens que admirei boquiaberto, um em particular me encantou. Uma bolsa tiracolo Prada pra lá de maneira que imaginei que coubesse no meu orçamento.
Ressabiado, indaguei o preço.

- 'Nove, apenas nove. E o senhor pode dividir em três vezes no cartão'.

- 'Nove o quê?'

- 'Nove mil...'

- 'ARRE ÉGUA"!!!

A pequena ficou tão assustada com minha reação que cheguei a pensar que fosse chamar os seguranças. Mas não.
Acho que ela sacou que daquele mato não sairia cachorro, no máximo um carrapato.
Fechou a cara, deu meia-volta e sumiu.
Já que estava na chuva, resolvi me molhar.
Entrei num salão onde só tinha Armani. Como já estava enturmado, perguntei o preço de um 'vestidinho' de festa. Adivinhem? 100.000 pilas. Tu és doido! Uma estola de zibelina? 60.000 ..
Fico imaginando quantos bichinhos foram sacrificados para esquentar o lombo de uma madame.
Um blaser Ermenegildo Zegna (isso lá é nome de grife?), 13.000 .
Um óculos Gucci, 4.500.
Uma cuequinha básica do Valentino, 260. Com direito a ouvir essa pérola do vendedor:
- 'Leve logo meia dúzia, tá na promoção!'.Imaginem quanto ela custava antes.

Na adega climatizada não foi diferente. Um Romaneé-Conti, safra 2000 - aquele do Lula - estava por módicos 8.000 reais. Uma garrafa de Johnnie Walker Blue, envelhecida 80 anos - uma das raras existentes no planeta, 55.000.

Fiz as contas e verifiquei que no final saí no lucro.
'Charlei', vi gente famosa, coisas bonitas, tomei mineral Badoit, capuccino, Prosecco, champanheTaittinger, fartei-me de canapés, fois gras, blinis com caviar (não era Beluga). Sou duro, mas sei o que é bom. Até confit de canard tracei. De quebra, profiteroles e apetitosos bombons trufados.
As horas passaram voando. Minha acompanhante finalmente apareceu e perguntou:

- 'Vamos almoçar?'

- 'Almoço? Estou almoçado e jantado!'

Depois de conhecer quase tudo descobri que a Daslu é uma espécie de zoológico sem grades. Só que os bichos somos nós. Eu e você. Acabado, me esparramei num confortável sofá. Enquanto esperava o resto da turma chegar, abri um livro e relaxei. Mal virei a segunda página, dois novos ricos falando alto, com mais sacolas do que mãos, sentaram ao meu lado esnobando:

- 'Amanhã vamos para o nosso haras em Catanduva( São Paulo) O réveillon será no Guarujá'.

Me deu uma raiva... Peguei meu celular e resolvi mentir um pouco:

- 'Paulo, não encontrei nenhum 'Summer' para o réveillon. Abastece o jatinho.

Partimos amanhã cedo para Paris. Essa Daslu tá um lixo!'

A cara que os dois fizeram, não tem preço...

　
Gostou? Eu também, só que quando li, não conhecia o autor, mas como boa pesquisadora do Google que sou fui a caça de informações. Descobri que o autor é Denis Cavalcante (homônimo do artista plástico, mas não é ele, não se engane) Leiam este artigo, não é uma biografia, mas pelo menos dá para conhecer um pouco melhor o trabalho do Denis. Dá também para perceber que virei fã. Para mais crônicas de Denis Cavalcanti acessem O LIBERAL - DIGITAL

Quando os cronistas se encontram

Edição de 15/12/2008

Há 26, quase 27 anos, os leitores de O LIBERAL conhecem João Carlos Pereira. Denis Cavalcante também é velho - mas não tanto - conhecido dos leitores. João começou a escrever crônicas em 1982, num caderno que era a continuação do primeiro e que, na Redação, tinha o curioso nome de 'rabo'. Lá é que se publicavam as notícias de variedades, artes e espetáculos. Com o surgimento do Caderno 'Mulher', foi levado para o suplemento feminino. Quando surgiu um espaço só para cronistas, a coluna 'Bom Dia', mais uma vez mudou de lugar. Foi no 'Bom Dia' (inaugurado pelo João, a convite do redator-chefe, Walmir Botelho) que Denis Cavalcante e João Carlos Pereira encontraram-se, depois de percorrer caminhos paralelos no mesmo jornal. Quem lê o Denis, lê o João e vice-versa. A partir de agora, os dois mais antigos cronistas de O LIBERAL poderão ser lidos de uma vez só, sem que haja necessidade de se esperar pela sexta-feira, dia do Denis, ou pela segunda, do João. Eles estão juntos no livro 'Rio Memória', que será lançado hoje, a partir das 19 horas, na Assembléia Paraense da Presidente Vargas.

A experiência de fazer um livro a quatro mãos nasceu da amizade entre Denis e João. Eles se conheceram em 2002. A amizade não nasceu de uma vez. João Carlos Pereira e Denis Cavalcante foram, aos poucos, se encontrando. Eleito para a Academia Paraense de Letras, João viu o Denis começar a freqüentar a APL. Quando decidiu concorrer a uma vaga, no Silogeu, Denis tinha garantido, apenas, o voto do acadêmico Hilmo Moreira ('tudo é culpa do Hilmo', acusa). Nesse momento, João Carlos entrou na campanha e ajudou o novo amigo. Era outubro e, por um voto (um acadêmico esqueceu de mandar a cédula para os três escrutínios, certo de que o Denis se elegeria na primeira rodada e, ao enviar apenas uma voto, impediu a eleição do cronista) perdeu a eleição. Na noite em que foi proclamado o resultado, apenas Hilmo Moreira, eleitor da primeira hora, e João Carlos foram ao apartamento do quase-imortal para dizer que não desistisse. Tomaram uísque, conversaram e conseguiram dele compromisso de não desistir. Poucos meses depois, enfrentando outra campanha, foi eleito.

NA APL

Tanto Denis, quanto João, sabem que chegaram à APL a bordo das crônicas que publicaram em O LIBERAL. 'Tenho dito e escrito que minha vida mudou de rumo, depois que cheguei ao Jornal. Sem O LIBERAL e sem a Fundação Romulo Maiorana, onde trabalhei por muitos anos, pouco ou nada teria feito', agradece João. 'Meu caso é igual ao do João. Se o Walmir (Botelho - diretor-redator-chefe de O LIBERAL) não tivesse acreditado em mim, eu estaria no mais completo anonimato', diz Denis. As crônicas de 'Rio Memória' foram publicadas, inicialmente, em O LIBERAL e mostram Denis e João em sua melhor forma. 'Nós precisamos dizer muito obrigado também ao Altino Pinheiro, presidente da Imprensa Oficial, que muito tem ajudado a Academia e muito tem feito pelos autores paraenses. Nós temos uma dívida de gratidão para com ele', reconhecem os autores.

Denis Cavalcante é livreiro, jornalista (pertence, inclusive, à Academia Paraense de Jornalismo) e chef da cozinha do badalado restaurante 'Baú Bistrô'. No quarto ano do curso de medicina, resolveu que não queria ser médico e mergulhou no mundo dos livros. João Carlos é jornalista, pertence ao Conselho Estadual de Cultura do Pará e é professor universitário. O tempo não revela a dimensão da amizade que une os dois acadêmicos. 'O Denis sempre teve um amigo que fosse o contraponto dele. É agitado, irrequieto, fala alto e diz o que pensa, antes de pensar. O João é o inverso: é calmo, ponderado e só fala depois de muito pensar. O curioso que o Denis gosta de pessoas assim. O Luis Roberto Meira era como o João e os dois foram irmãos. O João, hoje, é o irmão que o Denis não teve', compara Rejane Cavalcante, esposa do Denis. 'O João e o Denis são água e vinho. Mas o João gosta muito do Denis. Gosta dele como um irmão. Quando o telefone dele toca antes de 8 horas, eu já sei: é o Denis. E isso é todo dia, todos os dias do ano. Quando o Denis não liga, ele liga', entrega Emília Farinha Pereira, esposa do João. 'São dois cronistas da melhor qualidade. Posso dizer que O LIBERAL está muito bem servido com eles. O João e o Denis seriam cronistas de primeira grandeza em qualquer lugar do Brasil. Para nossa sorte, eles estão em Belém', elogia o presidente da APL, acadêmico Édson Franco, que deu posse aos dois. 'Eles já preparam três belas antologias para a Academia. Este é, portanto, o quarto trabalho que fazem a quatro mãos’, acrescenta

Cronistas do cotidiano, Denis e João têm estilos bem diferentes, mas, no geral, tratam, essencialmente, do ser humano. 'O João diz que eu escrevo para fora e ele, para dentro. Pode ser. Não sei bem o que é isso, mas acho que ele tem razão'. 'O Denis é mais um contador de histórias. E isso ele faz como ninguém. Eu tenho outro jeito de fazer crônica. Vou mais pelos caminhos da alma. Mas cada um é cada um e assim como há crônicas do Denis que eu gostaria de ter assinado, há textos meus que ele garante que roubaria para dizer que eram dele. Na verdade, nós somos amigos fraternos e isso basta', finaliza João.

Belém, Quarta, 18/11/2009

FACUNDO CABRAL

2009-11-12T21:01:00.004-02:00

Facundo Cabral é um cantor Argentino, nascido em 22 de maio de 1937 na cidade de Balcarce, província de Buenos Aires, Argentina. Em tenra idade seu pai deixou a casa deixando a mãe com três filhos, que emigraram para Tierra del Fuego no sul da Argentina.
Cabral teve uma infância dura e desprotegida, tornando-se um marginal, a ponto de ser internado em um reformatório. Em pouco tempo conseguiu escapar e, segundo conta, encontrou Deus nas palavras de Simeão, um velho vagabundo

Em 1970, ele gravou "No Soy De Aquí, Ni Soy De Allá" e seu nome fica conhecido em todo o mundo, gravando em nove idiomas e com cantores da estatura de Julio Iglesias, Pedro Vargas e Neil Diamond, entre outros.

Influenciado, no lado espiritual, por Jesus, Gandhi e Madre Teresa de Calcutá, na literatura por Borges e Walt Whitman, sua vida toma um rumo espiritual de observação constante em tudo o que acontece em seu redor, não se conformando o que vê, durante sua carreira como um cantor de Música Popular e, toma o caminho da crítica social, sem abandonar o seu habitual senso de humor.

Como um autor literário, foi convidado para a Feira Internacional do Livro, em Miami, onde conversou sobre seus livros, entre eles: “Conversaciones con Facundo Cabral”, “Mi Abuela y yo”, “Salmos”, “Borges y yo”, “Ayer soñé que podía y hoy puedo”, y el “Cuaderno de Facundo”.
Em reconhecimento do seu constante apelo à paz e amor, em 1996, a Organização das Nações Unidas para a Educação, Ciência e Cultura (UNESCO) o declarou "Mensageiro mundial da Paz”.

Fonte: Facundo Cabral na Wikipedia

Não estás deprimido, estás distraído.

Distraído em relação à vida que te preenche, distraído em relação à vida que te rodeia, golfinhos, bosques, mares, montanhas, rios.
Não caias como caiu teu irmão que sofre por um único ser humano, quando existem cinco mil e seiscentos milhões no mundo. Além de tudo, não é assim tão ruim viver só. Eu fico bem, decidindo a cada instante o que desejo fazer, e graças à solidão conheço-me. O que é fundamental para viver.
Não faças o que fez teu pai, que se sente velho porque tem setenta anos, e esquece que Moisés comandou o Êxodo aos oitenta e Rubinstein interpretava Chopin com uma maestria sem igual aos noventa, para citar apenas dois casos conhecidos.
Não estás deprimido, estás distraído.
Por isso acreditas que perdeste algo, o que é impossível, porque tudo te foi dado. Não fizeste um só cabelo de tua cabeça, portanto não és dono de coisa alguma. Além disso, a vida não te tira coisas: te liberta de coisas, alivia-te para que possas voar mais alto, para que alcances a plenitude.
Do útero ao túmulo, vivemos numa escola; por isso, o que chamas de problemas são apenas lições. Não perdeste coisa alguma: aquele que morre apenas está adiantado em relação a nós, porque todos vamos na mesma direção.
E não esqueças, que o melhor dele, o amor, continua vivo em teu coração.
Não existe a morte, apenas a mudança.
E do outro lado te esperam pessoas maravilhosas: Gandhi, o Arcanjo Miguel, Whitman, São Agostinho, Madre Teresa, teu avô e minha mãe, que acreditava que a pobreza está mais próxima do amor, porque o dinheiro nos distrai com coisas demais, e nos machuca, porque nos torna desconfiados.
Faz apenas o que amas e serás feliz. Aquele que faz o que ama, está benditamente condenado ao sucesso, que chegará quando for a hora, porque o que deve ser será, e chegará de forma natural.
Não faças coisa alguma por obrigação ou por compromisso, apenas por amor.
Então terás plenitude, e nessa plenitude tudo é possível sem esforço, porque és movido pela força natural da vida. A mesma que me ergueu quando caiu o avião que levava minha mulher e minha filha;
a mesma que me manteve vivo quando os médicos me deram três ou quatro meses de vida.
Deus te tornou responsável por um ser humano, que és tu. Deves trazer felicidade e liberdade para ti mesmo.
E só então poderás compartilhar a vida verdadeira com todos os outros.
Lembra-te: "Amarás ao próximo como a ti mesmo".
Reconcilia-te contigo, coloca-te frente ao espelho e pensa que esta criatura que vês, é uma obra de Deus, e decide neste exato momento ser feliz, porque a felicidade é uma aquisição.
Aliás, a felicidade não é um direito, mas um dever; porque se não fores feliz, estarás levando amargura para todos os teus vizinhos.
Um único homem que não possuiu talento ou valor para viver, mandou matar seis milhões de judeus, seus irmãos.
Existem tantas coisas para experimentar, e a nossa passagem pela terra é tão curta, que sofrer é uma perda de tempo.
Podemos experimentar a neve no inverno e as flores na primavera, o chocolate de Perusa, a baguette francesa, os tacos mexicanos, o vinho chileno, os mares e os rios, o futebol dos brasileiros, As Mil e Uma Noites, a Divina Comédia, Quixote, Pedro Páramo, os boleros de Manzanero e as poesias de Whitman; a música de Mahler, Mozart, Chopin, Beethoven; as pinturas de Caravaggio, Rembrandt, Velázquez, Picasso e Tamayo, entre tantas maravilhas.
E se estás com câncer ou AIDS, podem acontecer duas coisas, e ambas são positivas:
se a doença ganha, te liberta do corpo que é cheio de processos (tenho fome, tenho frio, tenho sono, tenho vontades, tenho razão, tenho dúvidas)
Se tu vences, serás mais humilde, mais agradecido... portanto, facilmente feliz, livre do enorme peso da culpa, da responsabilidade e da vaidade,
disposto a viver cada instante profundamente, como deve ser.
Não estás deprimido, estás desocupado.
Ajuda a criança que precisa de ti, essa criança que será sócia do teu filho. Ajuda os velhos e os jovens te ajudarão quando for tua vez.
Aliás, o serviço prestado é uma forma segura de ser feliz, como é gostar da natureza e cuidar dela para aqueles que virão.
Dá sem medida, e receberás sem medida.
Ama até que te tornes o ser amado; mais ainda converte-te no próprio Amor.
E não te deixes enganar por alguns homicidas e suicidas.
O bem é maioria, mas não se percebe porque é silencioso.
Uma bomba faz mais barulho que uma caricia, porém, para cada bomba que destrói há milhões de carícias que alimentam a vida.

Facundo Cabral

Fonte: PENSADOR.INFO
www.calixto.com.br

HEITOR VILLA-LOBOS - PEQUENA BIOGRAFIA - TRENZINHO CAIPIRA & BACHIANAS

2009-11-11T09:45:00.003-02:00

Maestro e compositor brasileiro
Heitor Villa-Lobos
05/03/1887, Rio de Janeiro (RJ)
17/11/1959, Rio de Janeiro (RJ)

Heitor Villa-Lobos se tornou conhecido como um revolucionário que provocava um rompimento com a música acadêmica no Brasil. As viagens que fez pelo interior do país influenciaram suas composições. Entre elas, destacam-se: "Cair da Tarde", "Evocação", "Miudinho", "Remeiro do São Francisco", "Canção de Amor", "Melodia Sentimental", "Quadrilha", "Xangô", "Bachianas Brasileiras", "O Canto do Uirapuru", "Trenzinho Caipira".

Em 1903, Villa-Lobos terminou os estudos básicos no Mosteiro de São Bento. Costumava juntar-se aos grupos de choro, tocando violão em festas e em serenatas. Conheceu músicos famosos como Catulo da Paixão Cearense, Ernesto Nazareth, Anacleto de Medeiros e João Pernambuco.

No período de 1905 a 1912, Villa-Lobos realizou suas famosas viagens pelo norte e nordeste do país. Ficou impressionado com os instrumentos musicais, as cantigas de roda e os repentistas. Suas experiências resultaram, mais tarde, em "O Guia Prático", uma coletânea de canções folclóricas destinadas à educação musical nas escolas.

Em 1915, Villa-Lobos realizou o primeiro concerto com suas composições. Nessa época, já havia composto suas primeiras peças para violão "Suíte Popular Brasileira", peças para música de câmara, sinfonias e os bailados "Amazonas" e "Uirapuru". A crítica considerava seus concertos modernos demais. Mas à medida que se apresentava no Rio e São Paulo, ganhava notoriedade.

Em 1919, apresentou-se em Buenos Aires, com o Quarteto de Cordas no 2. Na semana da Arte Moderna de 1922, o aceitou participar dos três espetáculos no Teatro Municpal de São Paulo, apresentando, entre outras obras, "Danças Características Africanas" e "Impressões da Vida Mundana".

Em 30 de junho de 1923, Villa-Lobos viajou para Paris financiado pelos amigos e pelos irmãos Guinle. Com o apoio do pianista Arthur Rubinstein e da soprano Vera Janacópulus, Villa-Lobos foi apresentado ao meio artístico parisiense e suas apresentações fizeram sucesso.

Retornou ao Brasil em final de 1924. Em 1927, voltou à Paris com sua esposa Lucília Guimarães, para fazer novos concertos e iniciar negociações com o editor Max Eschig. Três anos depois, voltou ao Brasil para realizar um concerto em São Paulo. Acabou por apresentar seu plano de Educação Musical à Secretaria de Educação do Estado de São Paulo.

Em 1931, o maestro organizou uma concentração orfeônica chamada "Exortação Cívica", com 12 mil vozes. Após dois anos assumiu a direção da Superintendência de Educação Musical e Artística. A partir de então, a maioria de suas composições se voltou para a educação musical. Em 1932, o presidente Vargas tornou obrigatório o ensino de canto nas escolas e criou o Curso de Pedagogia de Música e Canto. Em 1933, foi organizada a Orquestra Villa-Lobos.

Villa-Lobos apresentou seu plano educacional, em 1936, em Praga e depois em Berlim, Paris e Barcelona. Escreveu à sua esposa Lucília pedindo a separação, e assumiu seu romance com Arminda Neves de Almeida, que se tornou sua companheira. De volta ao Brasil, regeu a ópera "Colombo" no Centenário de Carlos Gomes e compôs o "Ciclo Brasileiro" e o "Descobrimento do Brasil" para o filme do mesmo nome produzido por Humberto Mauro, a pedido de Getúlio Vargas.

Em 1942, quando o maestro Leopold Stokowski e a The American Youth Orchestra foram designados pelo presidente Roosevelt para visitar o Brasil O maestro Stokowski realizou concertos no Rio de Janeiro e solicitou a Villa-Lobos que selecionasse os melhores músicos e sambistas, a fim de gravar a Coleção Brazilian Native Music. Villa-Lobos reuniu Pixinguinha, Donga, João da Baiana, Cartola e outros, que sob sua batuta realizaram apresentações e gravaram a coletânea de discos, pela Columbia Records.

Em 1944/45, Villa-Lobos viajou aos Estados Unidos para reger as orquestras de Boston e de Nova York, onde foi homenageado. Em 1945 fundou a Academia Brasileira de Música. Dois anos antes de sua morte, o maestro compôs "Floresta do Amazonas"para a trilha de um filme da Metro Goldwyn Mayer. Realizou concertos em Roma, Lisboa, Paris, Israel, além de marcar importante presença no cenário musical latino-americano.

Praticamente residindo nos EUA entre 1957 e 1959, Villa-Lobos retornou ao Brasil para as comemorações do aniversário do Teatro Municipal do Rio de Janeiro. Com a saúde abalada, foi internado para tratamento e veio a falecer em novembro de 1959.

FONTE: http://educacao.uol.com.br/biografias/

CHICO BUARQUE

2009-09-16T23:57:00.003-03:00

O Meu Amor

Teresinha:
O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
E que me deixa louca
Quando me beija a boca
A minha pele toda fica arrepiada
E me beija com calma e fundo
Até minh'alma se sentir beijada, ai

Lúcia:
O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
Que rouba os meus sentidos
Viola os meus ouvidos
Com tantos segredos lindos e indecentes
Depois brinca comigo
Ri do meu umbigo
E me crava os dentes, ai

As duas:
Eu sou sua menina, viu?
E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha
Do bem que ele me faz

Lúcia:
O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
De me deixar maluca
Quando me roça a nuca
E quase me machuca com a barba malfeita
E de pousar as coxas entre as minhas coxas
Quando ele se deita, ai

Teresinha:
O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
De me fazer rodeios
De me beijar os seios
Me beijar o ventre
E me deixar em brasa
Desfruta do meu corpo
Como se o meu corpo fosse a sua casa, ai

A duas:
Eu sou sua menina, viu?
E ele é o meu rapaz
Meu corpo é testemunha
Do bem que ele me faz

Blogblogs

2009-09-11T09:29:00.000-03:00

BlogBlogs.Com.Br

SONHADORA - Dreamer: Inspired by a True Story

2009-09-08T11:37:00.003-03:00

Sinopse
O treinador Ben Crane (Kurt Russell) e sua filha Cale (Dakota Fanning) passam a cuidar de um cavalo ferido. Logo os dois desenvolvem um carinho especial pelo animal e lutam para se recupere logo. Quando isso acontece, pai e filha resolvem increvê-lo no Breeders' Cup, uma importante corrida de cavalos.

Informações Técnicas
Título no Brasil: Sonhadora
Título Original: Dreamer: Inspired by a True Story
País de Origem: EUA
Gênero: Drama
Classificação etária: Livre
Tempo de Duração: 102 minutos
Ano de Lançamento: 2005
Estréia no Brasil: 20/10/2006
Site Oficial: http://www.dreamworks.com/Dreamer/
Estúdio/Distrib.: Downtown Filmes
Direção: John Gatins

Elenco
Kurt Russell .... Ben Crane
Dakota Fanning .... Cale Crane
Kris Kristofferson .... Pop Crane
Elisabeth Shue .... Lily
David Morse .... Palmer
Freddy Rodríguez .... Manolin
Luis Guzmán .... Balon
Oded Fehr .... Prince Sadir
Ken Howard .... Bill Ford
Holmes Osborne .... Doc Fleming
Antonio Albadran .... Prince Tariq
John Moyer .... Security Officer
Kayren Butler .... Teacher
Tommy Barnes .... Short Steward
Frank Hoyt Taylor .... Chairman

CURIOSIDADES

*O roteiro de Sonhadora foi apresentado na Paramount Pictures e na Warner Bros, mas ambos recusaram o projeto.

*O diretor John Gatins recebeu dos produtores o aviso de que se conseguisse Dakota Fanning para estrelar Sonhadora a produção do longa-metragem seria autorizada. O diretor então entrou em contato com o agente da atriz e, após várias reuniões, conseguiu acertar sua presença no elenco.

*O personagem Cale Crane foi inicialmente idealizado como um garoto, tendo sido mudado de sexo para que Dakota Fanning pudesse interpretá-lo.

*Kurt Russell comprou para Dakota Fanning um verdadeiro cavalo Palomino, que recebeu o nome de Goldie.

INFORMAÇÕES: WWW.BASTACLICAR.COM.BR

Sempre heróico John Wayne em "El Dorado"

2009-08-29T07:15:00.003-03:00

EL DORADO (1966)
Directed By Howard Hawks
JOHN WAYNE as Cole Thornton
Starring Robert Mitchum, James Caan,
Arthur Hunnicutt, Paul Fix.......
"El Dorado"
Lyrics by John Gabriel
Music by Nelson Riddle
Song by George Alexander

To sunshine and shadow, from darkness till noon
Over mountains that reach from the sky to the moon
A man with a dream that will never let go
Keeps searching to find El Dorado

So ride, boldly ride, to the end of the rainbow
Ride, boldly ride, till you find El Dorado

The wind becomes bitter, the sky turns to grey
His body grows weary, he can't find his way
But he'll never turn back, though he's lost in the snow
For he has to find El Dorado

So ride, boldly ride, to the end of the rainbow
Ride, boldly ride, till you find El Dorado

My Daddy once told me what a man ought to be
There's much more to life than the things we can see
And the godliest mortal you ever will know
Is the one with the dream of El Dorado

So ride, boldly ride, to the end of the rainbow
Ride, boldly ride, till you find El Dorado

Sempre heróico John Wayne em "El Dorado" e "Chisum"
Artigo de Aramis Millarch originalmente publicado em 01 de março de 1992

Nenhum ator personificou melhor a imagem do herói do oeste do que John Wayne (Marion Michael Morrison, 26/5/1907-16-6-1979). Ex-jogador de ruby em seus tempos universitários, chegou ao cinema com stunt-man privilegiado pelo seu físico. Foi Raoul Walsh que lhe deu sua primeira chance de aparecer como ator em "Salute" (1929), mas seria o seu maior amigo, John Ford (1895-1973) que lhe daria o primeiro papel principal - no clássico "No Tempo das Deligências" (Stagecoach, 1939).

Em mais de 40 anos de cinema, Wayne fez dezenas de filmes. Era um direitista radical (chegou a financiar e dirigir o mais reacionário filme contra o Vietnã, "Os Boina Verdes", em 1967) e sempre identificou-se aos personagens másculos, heróicos, "cem por cento americanos". Nacionalista ao extremo, produziu e dirigiu também "Alamo" e apesar de repetir sempre o mesmo tipo teve atuações marcantes em filmes como "Depois do Vendaval" (True Grit, 69, de Henry Hathaway).

Campeão de bilheterias, verdadeiro imã para o público que sempre apreciou seu estilo de machão, John Wayne continua a repetir, 13 anos após a sua morte, a sua popularidade agora transferida para as locadoras nos quais a cada mês aparecem filmes por ele estrelados. A Repúblic - via Paris Filmes - dispõe do rico catálogo que tem Wayne em dezenas de produções, desde o clássico "Depois do Vendaval" até o aventuroso "O Rastro da Bruxa Vermelha", lançado há poucos dias. Agora, a CIC Vídeo está colocando nas locadoras um dos bons e vigorosos westerns estrelados por Wayne - "El Dorado", 1966, de Howard Hawks (1896-1977), que é uma espécie de seqüência de "Onde Começa O Inferno" (Rio Bravo, 59) com a mesma temática: xerife enfrenta com pouca ajuda bando de facínoras. Embora constantemente reprisado na televisão, este western classe A, com música de Nelson Riddle e roteiro de Leight Brackett baseado no livro "The Stars In Their Courses" [de] Harry Brown, merece sempre ser revisto. No elenco, destaca-se também Roberto Mitchum, em excelente atuação.

Nos últimos anos de sua vida, John Wayne fez alguns westerns menores - mas nem por isto desprezíveis. Foi o caso de "Chisum" que agora com o subtítulo de "Uma Lenda Americana" está sendo lançado pela Europa Vídeo. Produção de 1968, Wayne contracenava com veteranos do gênero como Ben Hohnson e Forrest Tucker - e intérpretes que acabaram esquecidos (Bruce Cabot, Glenn Corbett, Patricy Knowles, Andre Prine etc.). O produtor foi Andrew Victor McLaglen (filho do ator Andrew, um dos maiores amigos de John Ford e John Wayne) e foi dirigido por Andrew J. Fenaday - que não fez carreira. O roteiro misturou um personagem histórico - o barão latifundiário e dono de rebanhos no Novo México, John Simpson Chisum, no Novo México, com uma lenda do oeste - a luta entre Billy "The" Kid (William H. Honneh, 1859-1881) e seu duelo fatal com Pat Garret, em 15 de julho de 1991. Poucos personagens tem sido tão fantasiados no cinema como "Billy The Kid", e nesta versão uma nova ótica do [célebre] pistoleiro é colocada - em confronto ao capitalismo selvagem que já se estabelecia nas imensas extensões do Novo México na segunda metade do século passado.

Texto de Aramis Millarch, publicado originalmente em:
Veiculo: Estado do Paraná Caderno ou Suplemento: Nenhum Coluna ou Seção: Vídeo/Som Página: 21 Data: 01/03/1992

THE CANTERBURY TALES - Geoffrey Chaucer

2009-08-20T15:24:00.004-03:00

Os Contos da Cantuária (pt) ou Os contos de Canterbury (br) (no original em inglês, The Canterbury Tales) é uma obra do século XIV escrita por Geoffrey Chaucer, considerado um dos consolidadores e "pai" do idioma inglês.
Homem de confiança da corte, Chaucer vai a trabalho à Itália e entra em contato com o embrionário Renascimento, o que o aproxima da obra de Dante e de Bocácio, influência importante para a composição desse longo poema narrativo, seu texto mais famoso.
A obra descreve a trajetória de 29 viajantes que, saindo de Tabard Inn, dirigiam-se à catedral da Cantuária a partir de Southwark, nas proximidades de Londres, com o objetivo de prestar homenagem ao santuário de São Thomas Becket, um bispo católico assassinado, em 1170, por partidários do rei Henrique II de Inglaterra.
Entre os componentes estavam um cavaleiro e seu escudeiro, um mercador em armas, monges, um frade mendicante, uma prioresa, pároco, um vendedor de indulgências, um estudante, alguns profissionais liberais (um médico, um advogado, um jurista), um moleiro, um feitor, um cozinheiro, um marinheiro, um carpinteiro, um tintureiro, um tapeceiro, um marujo, um lavrador e uma viúva de cinco maridos.
Durante a viagem os peregrinos iam sendo sorteados para que contassem histórias aos demais: relatos de amor, luxúria, sexo e morte, que teriam inspiração em Boccaccio e que apresentam a realidade social da Inglaterra do século XIV.
Os Contos da Cantuária são uma espécie de narração em verso de acontecimentos curiosos, textos recheados de passagens pitorescas, citações clássicas, ensinamentos morais, relacionados à vida e aos costumes do século XIV na região da Cantuária e, por extensão, no resto da ilha britânica. A obra teria influenciado grandes escritores ingleses como William Shakespeare e John Milton.
WIKIPÉDIA

OS CONTOS DE CANTERBURY

Excertos do Prólogo

Quando o chuvoso abril cortou feliz
A secura de março na raiz,
E banhou cada veia no licor
Que tem o dom de produzir a flor;
Quando Zéfiro com o alento doce
Para as copas e os campos também trouxe
Tenros brotos, e o sol de pouca idade
Do curso em Aries percorreu metade,
E a passarada faz o seu concerto,
E dorme a noite inteira de olho aberto
(Que a natureza acende o coração),
Então se vai em peregrinação,
E até nos mais inóspitos confins
Aos santuários chegam palmeirins;
Enquanto na Inglaterra toda gente
Visita Cantuária especialmente,
A fim de conhecer a sepultura
Do santo mártir que lhes trouxe cura.
Naquele tempo, um dia aconteceu
Que em Southwark, no Tabardo, achando-me eu
Pronto a seguir em peregrinação
A Cantuária, todo devoção,
Vieram essa noite à hospedaria
Bem vinte e nove numa companhia
De pessoas diversas que os destinos
Reuniram, por serem peregrinos
Buscando o mesmo fim de igual maneira.
Eram amplos os quartos e a cocheira,
E assim tivemos lá ótimo pouso.
E logo quando o sol buscou repouso,
Falara com cada um, se bem me lembro;
Assim, da comitiva fiquei membro,
E concordei em levantar-me cedo
Para partir, como a narrar procedo.
Porém enquanto tenho tempo e espaço,
E antes que nesta história avance o passo,
Creio de bom alvitre e boa razão
De cada um descrever a condição,
Mostrando, em meu juízo pessoal,
O modo de posição de cada qual,
E também suas roupas e ativo:
E com um cavaleiro principio.
(vv. 1-42)

O Cavaleiro

Havia um CAVALEIRO, um homem digno,
Que sempre, tendo as armas como signo,
Amou a lealdade e a cortesia,
A honra e a franqueza da cavalaria.
Nas guerras de seu amo lutou bem,
E mais distante não andou ninguém,
Entre os pagãos ou pela cristandade;
E sempre honrado por sua dignidade.
Já vira Alexandria prisioneira;
Muitas vezes tomara a cabeceira,
Precedendo às demais nações na Prússia;
A Lituânia visitara, e a Rússia,
Onde cristão tão nobre não se vira.
Em Granada, no cerco de Algecira,
Estivera também, e em Belmaria.
Passou depois por Ayas e Atalia
Quando Caíram, e no Grande Mar
Pôde altos desembarques presenciar
Travou lutas mortais, uma quinzena,
E pela fé bateu-se em Tramassena,
Em três justas, matando ao inimigo,
A este bravo levou então consigo
Certa vez o senhor de Palatia,
Contra um outro pagão lá na Turquia:
Louvores mereceu de todo lábio.
E, além de ser valente, ele era sábio,
Modesto qual donzela na atitude,
Pois jamais dirigiu palavra rude,
Em toda a vida, a estranho ou companheiro.
Era um gentil, perfeito cavaleiro.
Quanto à aparência, era isto que vos falo:
Simples no traje; bom o seu cavalo.
Via-se a grossa túnica manchada
Pela cota de malha enferrujada,
Pois voltava de mais uma missão,
Saindo logo em peregrinação.
(vv. 43-78)

A Prioresa

E estava lá uma freira, PRIORESA.
Sorria assim como a modéstia sói,
E, se jurava, era por Santo Elói;
Essa dama chamava-se Eglantina.
Sempre cantava a prática divina
Com voz fanhosa tal como convém;
Falava ela francês bonito e bem,
Como em Stratford-at-Bow a gente o diz,
E não com o sotaque de Paris.
Sua conduta à mesa era educada;
Da boca não deixava cair nada,
Nem no molho afundava muito os dedos.
Da graça no comer tinha os segredos,
Sem uma gota respingar no peito.
O seu refinamento era perfeito.
Limpava tanto o lábio superior
Que a taça em que bebia o seu licor
Nenhum indício tinha de gordura;
Sabia ela servir-se com finura.
E era de ânimo alegre, certamente,
E se mostrava amável e contente;
As etiquetas copiava inteiras
Da corte, para ter boas maneiras
E de todos granjear a reverência.
Para falar, porém, de Sua consciência,
Tinha tanta piedade e fino trato,
Que até chorava quando via um rato
Morto na ratoeira, ou a sangrar
Os seus cãezinhos vinha alimentar
Com pão branquinho e leite e carne assada.
Mas, se um deles levasse bastonada,
Ou se morresse, ardia de aflição:
Era toda consciência e compaixão.
O véu pregueado lhe estava mal;.
Nariz reto; olhos cinza, de cristal;
Pequena a boca rúbida e macia;
Bela testa sem dúvida exibia,
Com quase um palmo de largura, eu acho;
Não era nada magra por debaixo
Das vestes, apropriadas por sinal.
Tinha ao braço um rosário de coral
Com as contas maiores esverdeadas,
E um medalhão de refrações douradas
Onde se lia, coroado, um A,
E depois: Amor vincit omnia.
(vv.118-162)

O Médico

Conosco estava um MÉDICO também;
Em todo o mundo não existe alguém
Tão bom em medicina e cirurgia,
E alicerçado assim na astronomia.
Previa a hora propícia contra o mal
Pelo uso da magia natural.
Com firmeza traçava ele o ascendente
Dos amuletos para o seu paciente.
Via a causa de cada enfermidade
No frio, calor, secura ou umidade,
Onde nascia, e qual o seu humor;
Era um perfeito, um ótimo doutor.
Sabendo a fonte de onde o mal provinha,
Receitava ao enfermo sua mezinha,
Surgiam a seguir os boticários
Com suas drogas e remédios vários,
Pois a esta classe aquela classe obriga
Numa amizade já bastante antiga;
Seu Esculápio conhecia bem,
Rufus e Deiscórides também,
O velho Hipócrates, Ali, Galeno,
Serapião, Razis e Damasceno;
Avicena, Averróis e Constantino;
Bernardo e Gatesden e Gilbertino.
Tinha a dieta muito moderada,
Pois de supérfluo não comia nada,
Mas só alimento rico e digestivo.
Em ler a Bíblia parecia esquivo.
É De vermelho e de azul vinha vestido;
De seda e tafetá era o tecido
Gastava o seu dinheiro com cuidado,
Guardando o que na peste havia lucrado.
Como o ouro entre os cordiais tem mais valia,
Ao ouro mais que tudo ele queria.
(vv. 411-444)

A Mulher de Bath

Uma MULHER de BATH havia em cena;
Mas era meio surda, o que era pena.
De bons tecidos era fabricante,
Chegando a superar Yprês e Gante.
Tirar-lhe alguém na igreja a precedência
No beijo da relíquia era imprudência,
Porque ela abandonava as boas maneiras
E perdia de vez as estribeiras.
Seus lenços, feitos das melhores fibras,
Por certo pesariam bem dez libras,
Que aos domingos na testa carregava.
Nas calças justas o escarlate usava,
E era novo e macio o seu calçado;
Rosto atrevido, belo e avermelhado.
Em sua vida digna. e benfazeja
Cinco vezes casara-se na igreja -
Fora os casos de sua juventude
(Falar disso, porém, seria rude).
Com três viagens a Jerusalém,
Atravessara rios mais que ninguém;
Em Roma tinha estado, e mais Boulogne;
Na Galícia, em Santiago, e então Colônia.
Vira assim muitas coisas diferentes.
Mostrava uma janela entre seus dentes.
Num cavalo esquipado, usando um véu,
Cavalgava debaixo de um chapéu
Mais largo que um broquel ou que um escudo;
Sobre os amplos quadris, um sobretudo;
De esporas pontiagudas se servia.
Ria e tagarelava em companhia.
Dos remédios de amor tinha abundância,
Pois dessa arte sabia a velha dança.
(vv.445-476)

O Moleiro

Era forte o MOLEIRO, era um colosso,
De músculo era grande, e grande de osso,
E onde lutasse, no pais inteiro,
Sempre levava o prêmio do cameiro.
Era entroncado, largo atrás e à frente.
Tirava qualquer porta do batente,
Ou na testa a quebrava em disparada.
A barba era uma pá, larga e arruivada,
Como porca ou raposa no matiz.
Havia, no espigão de seu nariz,
Verruga de pelugem tão vermelha
Quanto as cerdas que a porca tem na orelha,
Suas narinas, antros de negrura.
Tinha broquei e espada na cintura.
A boca era fornalha desmedida.
Só matracava casos de má vida,
Histórias de pecado e putaria.
Roubava o trigo, e nisto se servia
De seu polegar de ouro, por Jesus.
Branco o casaco, e azul era o capuz.
Tocava a cornamusa com vontade,
E assim nos trouxe fora da cidade.
(vv. 545-566)

A Sugestão do Taberneiro

"Senhores", disse, "agora eis o melhor;
E fazer pouco caso ninguém deve.
Este o ponto - serei rápido e breve:
Que cada um, já que a estrada é tão comprida,
Conte dois contos na viagem de ida
A Cantuária, e que, também depois,
Na volta, cada qual conte mais dois,
Sobre casos antigos do passado;
E aquele que melhor tiver contado,
Ou seja, quem narrar, na circunstância,
Os contos de mais graça e mais substância,
Vai ganhar de nós todos um jantar,
Sentado mesmo aqui neste lugar,
Quando acabar-se a peregrinação.
E, para que haja mais animação,
Eu com prazer me agrego à companhia,
Às minhas próprias custas, como guia.
E quem contradisser meu julgamento
Das despesas fará o pagamento.
Se com isso vós todos concordais,
Dizei-me logo,, não se fala mais,
E eu vou me preparar para a partida."
(vv. 788-809)

VIZIOLI, Paulo. A Literatura Inglesa Medieval. São Paulo: Nova Alexandria, 1992. Edição bilíngüe. Seleção, tradução e notas de Paulo Vizioli.

RIO BRAVO

2009-07-20T08:38:00.006-03:00

Começo aqui um mês dedicado ao DUCK (John Wayne). Se fosse começar pelos grandes filmes, seria por Rastros de ódio, mas resolvi jogar no palitinho, pois bons ou medianos gosto de todos. Chega a ser engraçado a repetição da mesma fórmula, se você é fã deve ter assistido El Dorado, Rio Lobo e mais um ou dois que seguem esta mesma fórmula, surpresas? Nenhuma, mas não deixa de ser uma delícia assistir a estes velhos clássicos. eu simplesmente ADORO!

Rio Bravo: o faroeste perfeito
por Luiz Zanin, Seção: Cinema, Críticas 12:28:07.
Onde Começa o Inferno (Rio Bravo, 1959) é um daqueles filmes sobre os quais já correram rios de tinta. Em especial, porque os então jovens críticos da Cahiers du Cinéma colocaram Howard Hawks no pedestal da autoria cinematográfica, apenas um pouco abaixo de Alfred Hitchcock.

Como ver então esse filme? Ou melhor, como revê-lo já que, como qualquer outro clássico, Rio Bravo é suposto como parte indispensável do conhecimento cinematográfico de qualquer cinéfilo que se leva a sério? Pois bem, uma maneira talvez interessante, no momento em que ele sai em DVD em edição luxuosa da Warner (R$ 39,90), é atentar para o que faz deste filme um western perfeito e um permanente encanto para quem gosta de cinema.

A história é aquela que todos conhecem. John Wayne é o xerife de uma cidadezinha. Ele precisa defender a cadeia contra um bando bem armado que deseja libertar um companheiro lá preso. Wayne conta apenas com a ajuda de um velho manco (Walter Brennan) e um alcoólatra em recuperação (Dean Martin). A eles se une o jovem pistoleiro rápido no gatilho (Ricky Nelson). E o grupo se completa com a presença de uma mulher de passado suspeito e cara de anjo (Angie Dickinson), por quem o durão John T. (Wayne) acaba se enrabichando.

Tirando o enfrentamento final, Rio Bravo até que não tem muita ação para um western. Quase nada, de fato. É um faroeste de espera, quer dizer, de clima e, nessa ausência de ação é a sua forma que se depura. Boa parte se passa no interior da velha cadeia e o tempo é ocupado com a convivência dos homens. A tensão sobe, pois os bandidos pedem a um grupo de mariachis que toque incessantemente uma melodia chamada A Degola. Não é preciso dizer o seu significado. Mas nem o medo abala a amizade viril, tão sólida que, ameaçado de morte, há tempo para que o grupo toque e cante duas belas melodias. Não vamos esquecer que Ricky Nelson tem sua origem no rock.

Os elementos míticos do western estão dados: a luta dos bons contra os maus, a ameaça da fêmea ao universo macho, que se defende com a amizade viril, intensa e de poucas palavras. É com esse caráter que se civiliza um país, diz o mito. O engenho de Hawks é tratar esses pontos quase como formas puras, servindo-se de uma linha narrativa mínima, quase inexistente. E, ao mesmo tempo, colocando um certo distanciamento, permitido pelo uso do humor em situações que em tese seriam dramáticas. O resultado é estupendo e não tem paralelo na história do gênero.

(Estadão, Caderno Cultura, 9/7/07)

Compositores: Dimitri Tiomkim / Paul Francis Webster
Interpretes: Dean Martin e Rick Nelson

Sun is sinking in the west
The cattle go down to the stream
The redwing settles in the nest
It's time for a cowboy to dream

Purple light in the canyon
that is where I long to be
With my three good companions
just my rifle pony and me

Gonna hang my sombrero
on the limb of a tree
Coming home sweet my darling
just my rifle pony and me

Whippoorwill in the willow
sings a sweet melody
Riding to Amarillo
just my rifle pony and me

No more cows to be ropin'
No more strays will I see
'round the bend shell be waitin
For my rifle pony and me
For my rifle my pony and me

MEU RIFLE, MEU PÔNEI E EU
tradução (marcia regina de negreiros)

Sol se pondo no oeste
gado desce ao riacho
águia no ninho a pousar
é hora do cowboy sonhar

luz púrpura no cannion
é lá que eu quero estar
com minha doce companheira
somente meu rifle , meu pônei e eu

pendurar meu sombrero
sobre o galho de uma árvore
estou indo para casa minha querida
somente meu rifle , pônei, e eu

curiango no salgueiro
canta doce melodia
vou cavalgar até Amarillo
somente meu rifle, meu pônei e eu

não há mais vacas para amarrar
novilhos desgarrados não verei
Lá na curva ela vai me esperar
por meu rifle, meu pônei e eu
por meu rifle, meu pônei e eu

MORRE O ATOR DAVID CARRADINE... (*1936 - 2009 +)

2009-06-05T09:27:00.005-03:00

... mas para toda uma geração que cresceu vendo as aventuras do Kung-fu ele jamais será esquecido, bem como toda uma cultura que cresceu em torno destas aventuras. afinal, quem não se lembra do MESTRE E O PEQUENO GAFANHOTO? Estes vídeos são para recordar uma época que ficará gravada para sempre em nossos corações.

Kwai Chang Caine, na série de TV "Kung Fu", de 1970

O ator David Carradine, famoso por seu papel pela série de televisão “Kung Fu” e por seu papel no filme “Kill Bill” de Quentin Tarantino, foi encontrado morto nesta quinta-feira (4) no quarto de seu hotel em Bangcoc, informou a rede de televisão “ABC“, que cita fontes da Embaixada dos Estados Unidos na Tailândia. Carradine, que tinha 73 anos, estava no país asiático fazendo um filme.
A causa da morte ainda não foi esclarecida, e rumores dizem que Carradine se suicidou por enforcamento. O corpo teria sido encontrado por uma funcionária do hotel sentado num armário com uma corda ao redor do pescoço. Ainda não há mais detalhes sobre a investigação.
David Carradine integrou o elenco de mais de 100 filmes realizados por nomes como Martin Scorsese, Ingmar Bergman e Hal Ashby.
Foi porém a sua personagem de Kwai Chang Caine, um monge shaolin que atravessava a fronteira oeste dos Estados Unidos em 1800, na série televisiva “Kung Fu” que o tornou famoso entre 1972 e 1975.
Ele retomou esta personagem em meados dos anos 1980 num filme de TV e nos anos 1990 na série “Kung Fu: a lenda continua”.

Fonte de pesquisa: CINEMA & AFINS

Logan - the Sky Angel Cowboy

2009-05-28T09:18:00.003-03:00

VAREKAI - CIRQUE DU SOLEIL's - MELHORES MOMENTOS

2009-05-19T15:33:00.003-03:00

LER DEVERIA SER PROIBIDO!!

2009-05-18T10:49:00.002-03:00

A pensar fundo na questão, eu diria que ler devia ser proibido.

Afinal de contas, ler faz muito mal às pessoas: acorda os homens para realidades impossíveis, tornando-os incapazes de suportar o mundo insosso e ordinário em que vivem. A leitura induz à loucura, desloca o homem do humilde lugar que lhe fora destinado no corpo social. Não me deixam mentir os exemplos de Don Quixote e Madame Bovary. O primeiro, coitado, de tanto ler aventuras de cavalheiros que jamais existiram meteu-se pelo mundo afora, a crer-se capaz de reformar o mundo, quilha de ossos que mal sustinha a si e ao pobre Rocinante. Quanto à pobre Emma Bovary, tomou-se esposa inútil para fofocas e bordados, perdendo-se em delírios sobre bailes e amores cortesãos.

Ler realmente não faz bem. A criança que lê pode se tornar um adulto perigoso, inconformado com os problemas do mundo, induzido a crer que tudo pode ser de outra forma. Afinal de contas, a leitura desenvolve um poder incontrolável. Liberta o homem excessivamente. Sem a leitura, ele morreria feliz, ignorante dos grilhões que o encerram. Sem a leitura, ainda, estaria mais afeito à realidade quotidiana, se dedicaria ao trabalho com afinco, sem procurar enriquecê-la com cabriolas da imaginação.

Sem ler, o homem jamais saberia a extensão do prazer. Não experimentaria nunca o sumo Bem de Aristóteles: o conhecer. Mas para que conhecer se, na maior parte dos casos, o que necessita é apenas executar ordens? Se o que deve, enfim, é fazer o que dele esperam e nada mais?

Ler pode provocar o inesperado. Pode fazer com que o homem crie atalhos para caminhos que devem, necessariamente, ser longos. Ler pode gerar a invenção. Pode estimular a imaginação de forma a levar o ser humano além do que lhe é devido.Além disso, os livros estimulam o sonho, a imaginação, a fantasia. Nos transportam a paraísos misteriosos, nos fazem enxergar unicórnios azuis e palácios de cristal. Nos fazem acreditar que a vida é mais do que um punhado de pó em movimento. Que há algo a descobrir. Há horizontes para além das montanhas, há estrelas por trás das nuvens. Estrelas jamais percebidas. É preciso desconfiar desse pendor para o absurdo que nos impede de aceitar nossas realidades cruas.

Não, não dêem mais livros às escolas. Pais, não leiam para os seus filhos, pode levá-los a desenvolver esse gosto pela aventura e pela descoberta que fez do homem um animal diferente. Antes estivesse ainda a passear de quatro patas, sem noção de progresso e civilização, mas tampouco sem conhecer guerras, destruição, violência. Professores, não contem histórias, pode estimular um curiosidade indesejável em seres que a vida destinou para a repetição e para o trabalho duro.

Ler pode ser um problema, pode gerar seres humanos conscientes demais dos seus direitos políticos em um mundo administrado, onde ser livre não passa de uma ficção sem nenhuma verossimilhança. Seria impossível controlar e organizar a sociedade se todos os seres humanos soubessem o que desejam. Se todos se pusessem a articular bem suas demandas, a fincar sua posição no mundo, a fazer dos discursos os instrumentos de conquista de sua liberdade.

O mundo já vai por um bom caminho. Cada vez mais as pessoas lêem por razões utilitárias: para compreender formulários, contratos, bulas de remédio, projetos, manuais etc. Observem as filas, um dos pequenos cancros da civilização contemporânea. Bastaria um livro para que todos se vissem magicamente transportados para outras dimensões, menos incômodas. E esse o tapete mágico, o pó de pirlimpimpim, a máquina do tempo. Para o homem que lê, não há fronteiras, não há cortes, prisões tampouco. O que é mais subversivo do que a leitura? É preciso compreender que ler para se enriquecer culturalmente ou para se divertir deve ser um privilégio concedido apenas a alguns, jamais àqueles que desenvolvem trabalhos práticos ou manuais. Seja em filas, em metrôs, ou no silêncio da alcova... Ler deve ser coisa rara, não para qualquer um.

Afinal de contas, a leitura é um poder, e o poder é para poucos.

Para obedecer não é preciso enxergar, o silêncio é a linguagem da submissão. Para executar ordens, a palavra é inútil.

Além disso, a leitura promove a comunicação de dores, alegrias, tantos outros sentimentos... A leitura é obscena. Expõe o íntimo, torna coletivo o individual e público, o secreto, o próprio. A leitura ameaça os indivíduos, porque os faz identificar sua história a outras histórias. Torna-os capazes de compreender e aceitar o mundo do Outro. Sim, a leitura devia ser proibida.

Ler pode tornar o homem perigosamente humano.

Autor:
Guiomar de Grammon

AEROSMITH AND JOHN DENVER

2009-05-11T05:18:00.003-03:00

Eu poderia ficar acordado só para ouvir você respirar
Ver o seu rosto sorrindo enquanto você dorme
Enquanto você está longe e sonhando

Eu poderia passar minha vida inteira nessa doce
entrega
Eu poderia me perder neste momento para sempre
Todo momento que eu passo com você é o máximo

Não quero fechar meus olhos
Não quero pegar no sono
Porque eu sentiria a sua falta, baby
E eu não quero perder nada
Porque mesmo quando eu sonho com você
O sonho mais doce nunca vai ser suficiente
E eu ainda sentiria a sua falta, baby
E eu não quero perder nada

Deitado perto de você, sentindo o seu coração bater
E imaginando o que você está sonhando
Imaginando se sou eu quem você está vendo
Então eu beijo seus olhos e agradeço a Deus por
estarmos juntos
Eu só quero ficar com você
Neste momento para sempre, para todo o sempre

Não quero perder um sorriso
Não quero perder um beijo
Bom, eu só quero ficar com você
Aqui com você, apenas assim
Eu só quero te abraçar forte
Sentir seu coração perto do meu
E ficar aqui neste momento
Por todo o resto dos tempos

Todas as minhas bolsas estão arrumadas, estou pronto para ir,
Estou parado aqui no lado de fora da sua porta.
Eu odeio acordar você para dizer adeus,
Mas a aurora está rompendo, é manhã cedo.
O táxi está esperando, ele está tocando sua buzina,
Já estou tão deprimido que podia morrer.

Então beije-me e sorria para mim,
Diga-me que você esperará por mim,
Segure-me como se você nunca fosse me deixar ir.
Pois estou partindo num avião a jato,
Não sei quando estarei de volta outra vez;
Oh babe, eu odeio partir.

Tem tantas vezes que te decepcionei,
Tantas vezes que brinquei por aí,
Eu te digo agora, elas não significam nada.
Em todo lugar que for, eu pensarei em você,
Toda canção que cantar, eu cantarei para você;
Quando eu voltar, trarei seu anel de casamento.

Então beije-me e sorria para mim,
Diga-me que você esperará por mim,
Segure-me como se você nunca fosse me deixar ir.
Pois estou partindo num avião a jato,
Não sei quando estarei de volta outra vez;
Oh babe, eu odeio partir.

Agora chegou a hora de te deixar;
Mas uma vez deixe-me beijar você,
Então feche seus olhos, estarei a caminho.
Sonhe com os dias que virão
Quando eu não terei de partir sozinho,
[Sonhe] com os momentos em que não terei de dizer:

Então beije-me e sorria para mim,
Diga-me que você esperará por mim,
Segure-me como se você nunca fosse me deixar ir.
Pois estou partindo num avião a jato,
Não sei quando estarei de volta outra vez;
Oh babe, eu odeio partir...

PHIL COLINS AND ROLINGS STONES

2009-05-11T05:02:00.003-03:00

[Björn Svensson]
How can I just let you walk away
Just let you leave without a trace
When I stand here taking
Every breath with you oohhhh
You're the only one
Who really knew me at all

[Sibel]
Now I wish I could just make you turn around
Turn around and see me cry
There's so much I need to say to you
So many reasons why
You're the only one
Who really knew me at all

[Togheter]
So take a look at me now
'Cause there's just an empty space
There's nothing left here to remind me
Just the memory of your face
So Take a look at me now
Cause there's just an empty space
But to wait for you is
All I can do
And that's what I've got to face.

Angie, Angie, quando aquelas nuvens todas desaparecerão?
Angie, Angie, para onde isso vai nos conduzir a partir
daqui?
Com nenhum amor em nossas almas
e nenhum dinheiro em nossos casacos,
Você não pode dizer que estamos satisfeitos.
Mas Angie, Angie, você não pode dizer que nunca tentamos.

Angie, você é linda, mas não é o momento que dissemos
adeus?
Angie, eu ainda te amo,
lembra-se de todas aquelas noites que choramos?
Todos os sonhos que seguramos tão firmemente pareceram
Evaporar-se na fumaça.
Deixe-me sussurrar em seu ouvido:
Angie, Angie, para onde isso vai nos conduzir a partir
daqui?

Angie, não chore, todos seus beijos ainda têm gosto
doce,

Eu odeio essa tristeza em seus olhos.
Mas, Angie, Angie, não é o momento que dissemos adeus?

Com nenhum amor em nossas almas
e nenhum dinheiro em nossos casacos,
Você não pode dizer que estamos satisfeitos.
Mas, Angie, eu ainda te amo, baby,
Em todo lugar que procuro, vejo seus olhos,
Não existe uma mulher que chegue perto de você.
Vamos, baby, enxugue seus olhos,
Mas, Angie, Angie, não é bom estar viva?
Angie, Angie, eles não podem dizer que nunca tentamos...

COMO SE FOSSE A PRIMEIRA VEZ

2009-05-05T02:49:00.005-03:00

Podem dizer que é um filme água com açúcar, mas eu amo uma história bem contada e este filme é lindo, realmente uma história muito bem contada.

Sinopse
Como se Fosse a Primeira Vez (50 First Dates) é uma adorável comédia romântica estrelada por Adam Sandler, no papel de Henry, um solteirão que não quer assumir compromissos, e Drew Barrymore como Lucy, uma professora de arte, que sofre de uma rara doença neurológica que causa a perda de memória durante a noite - todas as noites.
Veterinário de animais marinhos das regiões árticas, Henry Roth (Sandler) tem seu futuro todo planejado. Quando não está com os animais do Sea Life Park no Havaí, está partindo os corações das turistas em busca de um romance de férias. Para Henry, uma relação estável está totalmente fora de cogitação. Isto iria arruinar seu sonho de uma década de navegar para o Alasca para estudar a vida submarina das morsas.
Henry está perto de realizar seu sonho quando sua escuna, a Serpente do Mar, sofre um acidente durante uma corrida, o levando até o Hukilau Café. Lá, os clientes o olham com desconfiança quando percebem seu interesse pela linda jovem Lucy Whitmore (Barrymore).
Henry fica imediatamente interessado em Lucy, que está sentada sozinha, tomando seu café da manhã. Intrigado por sua maneira metódica de comer seus waffles e transforma-los numa perfeita torre, ele volta ao Hukilau no dia seguinte. Novamente, Lucy está sentada sozinha com seus waffles, mas desta vez os transforma em uma perfeita cabana. Quando ela não consegue fechar a porta de sua cabana de waffle, Henry percebe uma oportunidade e se aproxima dela com um palito que usa como uma dobradiça.
Enquanto conversam sobre waffles e animais marinhos, Henry fica cada vez mais interessado e ignorando sua própria regra de não namorar garotas da cidade, combina de encontrar-se com ela na manhã seguinte. Entretanto, quando chega para o encontro, ela não o reconhece e pede socorro, julgando tratar-se de um maluco.
Lucy não tem a menor idéia de quem ele seja. E Henry percebe que se quiser ganhar seu afeto, vai ter que recomeçar todos os dias pelo resto de sua vida.

Elenco e Equipe Técnica
Adam Sandler ... Henry Roth
Drew Barrymore ... Lucy Whitmore
Sean Astin ... Doug
Rob Schneider ... Ula
Lynn Collins ... Donna
Blake Clark ... Marlin
Glen Chin ... Cafe Regular #2
Pomaika'i Brown ... Nick
Kent Avenido ... Cook's Helper/Busboy
Allen Covert
Adam Del Rio
Amy Hill
Joe Nakashima
Sharon Omi
Mark Pinkosh
Missi Pyle
Maya Rudolph
Anne Stedman
Lusia Strus
Katheryn Winnick
Direção: Peter Segal

Roteiro: George Wing

Edição: Jeff Gourson

Produção: Scott Bankston

Estúdio: Anonymous Content

Distribuição: Columbia Pictures

Fonte:http://cineminha.uol.com.br

3 HOMENS MARAVILHOSOS - 5 MÚSICAS QUE DEIXARAM SAUDADES

2009-04-29T23:25:00.005-03:00

RIFA-SE UM CORAÇÃO (QUASE NOVO)

2009-04-27T22:57:00.001-03:00

(Clarice Lispector)

Rifa-se um coração quase novo.

Um coração idealista.

Um coração como poucos.

Um coração à moda antiga.

Um coração moleque que insiste em pregar peças no seu usuário.

Rifa-se um coração que na realidade

está um pouco usado, meio calejado, muito machucado

e que teima em alimentar sonhos, e cultivar ilusões.

Um pouco inconseqüente

que nunca desiste de acreditar nas pessoas.

Um leviano e precipitado,

coração que acha que Tim Maia estava certo

quando escreveu... "não quero dinheiro,

eu quero amor sincero, é isso que eu espero...".

Um idealista...

Um verdadeiro sonhador...

Rifa-se um coração que nunca aprende.

Que não endurece,

e mantém sempre viva a esperança de ser feliz,

sendo simples e natural.

Um coração insensato que comanda o racional

sendo louco o suficiente para se apaixonar.

Um furioso suicida que vive procurando relações

e emoções verdadeiras.

Rifa-se um coração que insiste

em cometer sempre os mesmos erros.

Esse coração que erra, briga, se expõe.

Perde o juízo por completo em nome de causas e paixões.

Sai do sério e, às vezes revê suas posições

arrependido de palavras e gestos.

Este coração tantas vezes incompreendido.

Tantas vezes provocado. Tantas vezes impulsivo.

Rifa-se este desequilibrado emocional que,

abre sorrisos tão largos que quase dá pra engolir as orelhas,

mas que também arranca lágrimas e faz murchar o rosto.

Um coração para ser alugado,

ou mesmo utilizado por quem gosta de emoções fortes.

Um órgão abestado

indicado apenas para quem quer viver intensamente e,

contra indicado para os que apenas pretendem passar pela vida

matando o tempo, defendendo-se das emoções.

Rifa-se um coração tão inocente

que se mostra sem armaduras e deixa louco o seu usuário.

Um coração que quando parar de bater

ouvirá o seu usuário dizer para São Pedro na hora da prestação de contas:

" O Senhor poder conferir", eu fiz tudo certo,

só errei quando coloquei sentimento.

Só fiz bobagens e me dei mal

quando ouvi este louco coração de criança

que insiste em não endurecer e, se recusa a envelhecer".

Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por outro

que tenha um pouco mais de juízo.

Um órgão mais fiel ao seu usuário.

Um amigo do peito que não maltrate tanto o ser que o abriga.

Um coração que não seja tão inconseqüente.

Rifa-se um coração cego, surdo e mudo,

mas que incomoda um bocado.

Um verdadeiro caçador de aventuras que,

ainda não foi adotado, provavelmente,

por se recusar a cultivar ares selvagens ou racionais,

por não querer perder o estilo.

Oferece-se um coração vadio, sem raça, sem pedigree.

Um simples coração humano.

Um impulsivo membro de comportamento até meio ultrapassado.

Um modelo cheio de defeitos que,

mesmo estando fora do mercado,

faz questão de não se modernizar, mas vez por outra,

constrange o corpo que o domina.

Um velho coração que convence seu usuário

a publicar seus segredos e, a ter a petulância

de se aventurar como poeta.

ELTON JOHN - SKYLINE PIGEON - TRADUÇÃO - SORTHY

2009-04-23T05:48:00.003-03:00

Skyline Pigeon

Turn me loose from your hands
Let me fly to distant lands
Over green fields, trees and mountains
Flowers and forest fountains
Home along the lanes of the skyway

For this dark and lonely room
Projects a shadow cast in gloom
And my eyes are mirrors
Of the world outside
Thinking of the way
That the wind can turn the tide
And these shadows turn
From purple into gray

For just a Skyline Pigeon
Dreaming of the open
Waiting for the day
He can spread his wings
And fly away again

Fly away skyline pigeon fly
Towards the dreams
You've left so very far behind[repete]

Let me wake up in the morning
To the smell of new mown hay
To laugh and cry, to live and die
In the brightness of my day

I want to hear the pealing bells
Of distant churches sing
But most of all please free me
From this aching metal ring
And open out this cage towards the sun

( Pombo Correio)

Me deixe livre
Me deixe voar para longe
Sobre campos verdes, árvores e montanhas
Flores fontes e florestas
Longe de casa, muito além das linhas do horizonte

Desta sala escura e solitária
Projeta uma sombra desanimadora melancólica
E meus olhos são espelhos
Do mundo lá fora
Imaginando o caminho
No qual o vento pode mudar de rumo
E estas sombras mudam
De roxo para cinza

Como um pombo correio
Sonhando com o dia em que esta porta vai se abrir
E ele poderá abrir suas asas
E voará para longe novamente
Voe pra longe pombo correio, voe
Além dos sonhos
que você deixou há tanto tempo para tras
Voe pra longe pombo correio, voe
De encontro aos sonhos
que você deixou há tanto tempo para tras

Deixe me acordar de manhã
E sentir o cheiro de um novo dia
Para rir e chorar, viver e morrer
Na luz do meu dia

Eu quero ouvir os sinos repicando
Das igrejas ao longe cantando
Mas mais que tudo ... me liberte
Deste doloroso anel de metal
E abra esta gaiola para o sol

Como um pombo correio
Sonhando com o dia em que esta porta vai se abrir
E ele poderá abrir suas asas
E voará para longe novamente
Voe pra longe pombo correio, voe
De encontro aos sonhos
que você deixou há tanto tempo para tras
Voe pra longe pombo correio, voe
Além dos sonhos
que você deixou há tanto tempo para tras.

Letra e tradução: VAGALUME

ABBA - FERNANDO

2009-04-23T05:37:00.004-03:00

Can you hear the drums Fernando?
I remember long ago another starry night like this
In the firelight Fernando
You were humming to yourself and softly strumming your guitar
I could hear the distant drums
And sounds of bugle calls were coming from afar
They were closer now Fernando
Every hour every minute seemed to last eternally
I was so afraid Fernando
We were young and full of life and none of us prepared to die
And I'm not ashamed to say
The roar of guns and cannons almost made me cry

There was something in the air that night
The stars were bright, Fernando
They were shining there for you and me
For liberty, Fernando
Though we never thought that we could lose
There's no regret
If I had to do the same again
I would, my friend, Fernando

Now we're old and grey Fernando
And since many years I haven't seen a rifle in your hand
Can you hear the drums Fernando?
Do you still recall the frightful night we crossed the Rio Grande?
I can see it in your eyes
How proud you were to fight for freedom in this land

There was something in the air that night
The stars were bright, Fernando
They were shining there for you and me
For liberty, Fernando
Though we never thought that we could lose
There's no regret
If I had to do the same again
I would, my friend, Fernando
There was something in the air that night
The stars were bright, Fernando
They were shining there for you and me
For liberty, Fernando
Though we never thought that we could lose
There's no regret
If I had to do the same again
I would, my friend, Fernando
Yes, if I had to do the same again
I would, my friend, Fernando...

OSCAR WILDE, O DÂNDI

2009-04-23T04:38:00.005-03:00

Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde (Dublin, 16 de outubro de 1854 — Paris, 30 de novembro de 1900) foi um escritor irlandês.

E como diria Basil,

Um livro moral ou imoral é coisa que não existe.

Os livros são bem escritos, ou mal escritos.

E é tudo.(O diário de Dorian Gray)

BIGRAFIA - Criado numa família protestante, estudou na Portora Royal School de Enniskillen e no Trinity College de Dublin, onde sobressaiu como latinista e helenista. Ganhou depois uma bolsa de estudos para o Magdalene College de Oxford.
Wilde saiu de Oxford em 1878. Um pouco antes havia ganhado o prêmio "Newdigate" com o poema "Ravenna".
Passou a morar em Londres e começou a ter uma vida social bastante agitada, sendo logo caracterizado pelas atitudes extravagantes.
Foi convidado para ir aos Estados Unidos a fim de dar uma série de palestras sobre o movimento estético por ele fundado, o esteticismo, ou dandismo, que defendia, a partir de fundamentos históricos, o belo como antídoto para os horrores da sociedade industrial, sendo ele mesmo um dandi.
Em 1883, vai para Paris e entra para o mundo literário local, o que o leva a abandonar seu movimento estético. Volta para a Inglaterra e casa-se com Constance Lloyd, filha de um rico advogado de Dublin, indo morar em Chelsea, um bairro de artistas londrinos. Com Constance teve dois filhos, Cyril, em 1885 e Vyvyan, em 1886. O melhor período intelectual de Oscar Wilde é o que vai de 1887 a 1895.

O SUCESSO - Em 1892, começa uma série de bem sucedidas comédias, hoje clássicos da dramaturgia britânica: O Leque de Lady Windernere (1892), Uma mulher sem importância (1893), Um marido ideal e A importância de ser fervoroso,(ambas de 1895). Nesta última, o ar cômico começa pelo título ambíguo: Earnest, "fervoroso" em inglês, tem o mesmo som de Ernest, nome próprio
Publica contos como O Príncipe Feliz e O rouxinol e a rosa (que escrevera para os seus filhos) e O crime de Lord Artur Saville.
O seu único romance foi O retrato de Dorian Gray.
A situação financeira de Wilde começou a melhorar cada vez mais, e, com ela, conquista uma fama cada vez maior. O sucesso literário foi acompanhado de uma vida cada vez mais mundana. As atitudes tornaram-se cada vez mais excêntricas.

OS JULGAMENTOS E A PRISÃO - Em Maio de 1895, após três julgamentos, foi condenado a dois anos de prisão, com trabalhos forçados, por "cometer atos imorais com diversos rapazes".[1] Wilde escreveu uma denúncia contra um jovem chamado Bosie, publicada no livro De Profundis, acusando-o de tê-lo arruinado. Bosie era o apelido de Lorde Alfred Douglas, um dos homens de que se suspeitava que Wilde fosse amante. Foi o pai de Bosie, o Marquês de Queensberry, que levou Oscar Wilde ao tribunal. No terrível período da prisão, Wilde redigiu uma longa carta a Douglas.
A imaginação como fruto do amor é uma das armas que Wilde utiliza para conseguir sobreviver nas condições terríveis da prisão. Apesar das críticas severas a Douglas, ele ainda alimenta o amor dentro de si como estratégia de sobrevivência. A imaginação, a beleza e a arte estão presentes na obra de Wilde.
Após a condenação a vida mudou radicalmente e o talentoso escritor viu, no cárcere, serem consumidas a saúde e a reputação. No presídio, o autor de Salomé (1893) produziu, entre outros escritos, De Profundis, o clássico anarquista, A alma do homem sob o socialismo e a célebre Balada do cárcere de Reading.

OS ÚLTIMOS ANOS - Foi libertado em 19 de maio de 1897. Poucos amigos o esperavam na saída, entre eles o maior, Robert Ross.
Passou a morar em Paris e a usar o pseudônimo Sebastian Melmoth. As roupas tornaram-se mais simples, e o escritor morava em um lugar humilde, de apenas dois quartos. A produtividade literária é pequena.
O fato histórico de seu sucesso ter sido arruinado pelo Lord Alfred Douglas (Bosie) tornou-lhe ainda mais culto e filosófico, sempre defendendo o amor que não ousa dizer o nome, definição sobre a homossexualidade, como forma de mais perfeita afeição e amor.
Oscar Wilde morreu de um violento ataque de meningite (agravado pelo álcool e pela sífilis) às 9h50min do dia 30 de novembro de 1900.
Em seu leito de morte Oscar Wilde foi aceito pela Santa Igreja Católica Romana e Robert Ross, em sua carta para More Adey (datada de 14 de Dezembro de 1900), disse "Ele estava consciente de que havia pessoas presentes, e levantou sua mão quando pedi, mostrando entendimento. Ele apertou nossas mãos. Eu então fui enviado em busca de um padre, e depois de grande dificuldade encontrei o Padre Cuthbert Dunne, que foi comigo e administrou o Batismo e a Extrema Unção - Oscar não pode tomar a Eucaristia".
Wilde foi enterrado no Cemitério de Bagneux fora de Paris, porém mais tarde foi movido para o Cemitério de Père Lachaise em Paris. Sua tumba em Père Lachaise foi feita pelo escultor Sir Jacob Epstein, a requisição de Robert Ross, que também pediu um pequeno compartimento para seus próprios restos. Seus restos foram transferidos para a tumba em 1950.

A OBRA - Wilde foi grande porque conseguiu escrever para todos as formas de expressão em palavras, embora tenha sido menos conhecido em algumas delas.
Em seu único romance, O Retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde trata da arte, da vaidade e das manipulações humanas. Aliás, é considerado por muitos de seus leitores, como a maior obra-prima, sendo rica em diálogos.
Já em novelas escritas por ele, como a maioria de todos seus escritos, Wilde criticava o patriotismo da sociedade. Isso fica claro na novela O Fantasma de Canterville.
Em seus contos infantis sempre tratou da criança que vive em cada um de nós, com lições de moral na mais bela e pura forma com linguagens simples. O Filho da Estrela (ver em Ligações Externas), é exemplo disso.
No teatro, escreveu nove dramas, que inclusive fizeram sucesso na época.
Wilde poeta usou a poesia simplesmente talvez para ampliar a sensibilidade para as artes, embora não seja muito conhecido nesse campo. É recomendado ler Rosa Mystica, Flores de Ouro.

FONTE: WIKIPÉDIA

O Diário de Dorian Gray

Os dedos calmos deslizavam sobre as folhas do livro. Estava um dia ameno. Sem muito sol ou mesmo calor em Londres. A cidade amanhecia em seu constante fog. Não havia conseguido dormir direito. As palavras daquele homem ainda ecoavam na mente de Dorian. “A vida moral do homem faz parte dos temas tratados pelo artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito. Nenhum artista quer demonstrar coisa alguma. Até as verdades podem ser demonstradas.” Ergueu os olhos negros daquelas paginas de papel papiro amarelados.. e os voltou para o objeto recoberto com o tussor de seda rubro carmim. Ali estava a verdade retratada. A verdade que Basil havia conseguido extrair da essência de Dorian. Ilustrada em um quadro que jamais teve coragem para olhar. Talvez porque aquele quadro refletia tal como um espelho suas íntimas verdades. Aquelas que um homem de bem e íntegro negaria a todo e qualquer custo. A verdade exibida mesmo através daquela expressão graciosa e bela que estava pintada na tela. A figura de um adônis de marfim e pétalas de rosas. A figura dele mesmo, Dorian Gray tal como era. E porque aquele quadro lhe causava tanto incômodo interior, se era uma obra tão bela e bem trabalhada? Talvez não fosse o quadro e sim as palavras de Basil que ainda ecoavam em sua mente.. Suspirou fundo fechando o livro e deixando-o sobre a mesinha de madeira escura ao lado da cadeira de leitura e ergueu-se caminhando até o objeto coberto. Deixando a ponta dos dedos alvos e delicados tocarem a superfície de madeira da moldura daquele quadro. Suspirou levemente, lembrando-se dos momentos em que fora modelo para aquilo. Baixou os olhos negros e os cabelos densos e negros como o abraçar da noite lhe caiam no rosto pálido. Puxou o relogio de bolso, pela correntinha dourada que pendia sobre o colete acinzentado do paletó. 20:00h e onde estava Basil? Que mania insuportavelmente indelicada de atrasar-se para todos os compromissos. Havia um baile na corte e Dorian era convidado de Lady Brandon. Haviam vantagens em pertencer a corte, mesmo que se insista em manter a casa com móveis velhos e ares sombrios como era a sua própria. Ainda assim havia um certo reconhecimento que sua figura trazia. E a própria companhia do nem tão educado Basil, que fazia questão de esquecer da pontualidade que lhe deveria ser caracteristica. Como era a todos os britânicos. Basil fazia apenas para irritá-lo, só poderia ser. Apenas pq Dorian presava a etiqueta. Era um baile e como todo baile sempre haviam lindas damas em vestes que lhes acentuavam os volumosos seios sob os vestidos, rendas e anáguas. Sorriu retirando os dedos de cima do tecido e guardando o relógio. Teria tempo.. tempo para começar a escrever suas memórias. Nem se lembrava desde quando havia decidido que tornaria registros suas memórias, aventuras ou devaneios. Na verdade talvez fosse a vontade de falar para alguém quando não desfrutava da companhia do pintor. Talvez fosse a necessidade de não depender tanto do querido amigo. E sim, de poder contar a algo, nem que fossem folhas de papel seus temores, ou mesmo desejos. Sim.. escreveria um diário. Um diário que o retratasse quase tão bem quanto esta maldita pintura que fazia questão de esconder de si mesmo no sótão. Deu as costas para o quadro e caminhou para a porta para sair do sótão. Descia as escadas calmamente, a calça num tom de cinza claro, tão bem talhada pelas mãos de Francian seu alfaiate lhe empregava um ar mais jovial, talvez pelas cores. Talvez pela moda do corte e caminhava pela sala até o escritório, sentando-se com calma à mesa. Puxava a pena, o papel papiro e suspirava de leve. Depois teria que dar um jeito de encadernar, mas isso faria com o tempo, quando as folhas começassem a se amontoar. Quando as historias corressem o risco de se confundir. Sorriu imaginando o que diriam se de repente por um acaso do destino seus escritos caíssem em mãos alheias. O que diriam as senhoras recatadas e seus trajes negros como as aves de mau agouro.. o que diriam os padres e seus conselhos de redenção? As jovens moças ele sabia: enrubeceriam mas apertariam as folhas entre os arfantes seios e os levariam para guardar abaixo dos travesseiros e ter sonhos e mais sonhos dos quais os anjos da guarda se envergonhariam. Os jovens rapazes menos tradicionais talvez o tomasse como herói ou ídolo.. exemplo a seguir. Os mais ortodoxos o chamariam de devasso.. Riu-se enquanto umidecia a pena na tinta negra e as letras bem desenhadas começavam a surgir naquela amarelada folha de papel. Seu diário seria um livro. E como diria Basil, Um livro moral ou imoral é coisa que não existe. Os livros são bem escritos, ou mal escritos. E é tudo.

SATURDAY, APRIL 29, 2006

(por Biel, posted by Outras Historias)

Primeiros erros - Capital Inicial e Kiko Zambianchi

2009-04-16T09:28:00.003-03:00

Meu caminho é cada manhã
Não procure saber onde estou
Meu destino não é de ninguém
E eu não deixo os meus passos no chão
Se você não entende não vê
Se não me vê não me entende

Não procure saber onde estou
Se o meu jeito te surpreende
Se o meu corpo virasse sol
Se a minha mente virasse sol
Mas só chove, chove
Chove, chove

Se um dia eu pudesse ver
Meu passado inteiro
E fizesse parar de chover
Nos primeiros erros
Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria
Mas só chove, chove
Chove, chove (2x)

Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria
Mas só chove, chove
Chove, chove
Meu corpo viraria sol
Minha mente viraria
Mas só chove, chove
Chove, chove

Produção de vídeo: GabyyBR

Balada para un loco - Astor Piazzolla e Amelita Baltar

2009-04-15T03:04:00.003-03:00

A música de Astor Piazzolla é sem dúvida uma das maiores expressões artísticas que a Argentina já deu ao mundo. Incorporando ao tango um pouco de jazz e um pouco de música clássica, Piazzolla conseguiu um resultado formidável e ao mesmo tempo inovador, sofisticando esse ritmo portenho e revolucionando seus conceitos.
Astor Pantaleón Piazzolla, nascido no dia 11 de março de 1921 na cidade de Mar del Plata, passou a infância entre Buenos Aires e Nova York - mais na segunda cidade que na primeira. Começou a estudar música aos 9 anos nos Estados Unidos, dando continuidade em Buenos Aires e na Europa. Em 1935 teve um encontro quase místico com Carlos Gardel, ao participar como extra no filme El Día que me Quieras.

BRIDGE OVER TROUBLED WATER ( Ponte sobre águas revoltas )

2009-04-14T00:06:00.004-03:00

PAUL SIMON & ART GARFUNKEL - 1970

WHEN YOU'RE WEARY, FEELING SMALL

Quando você estiver exausta, sentindo-se deprimida

WHEN TEARS ARE IN YOUR EYES

Quando as lágrimas estiverem em seus olhos

I WILL DRY THEM ALL

Eu as enxugarei todas

I'M ON YOUR SIDE

Eu estou ao seu lado

OH, WHEN TIMES GET ROUGH

Oh, quando os tempos ficarem difíceis

AND FRIENDS JUST CAN'T BE FOUND

E os amigos não mais puderem ser encontrados

LIKE A BRIDGE OVER TROUBLED WATER

Como uma ponte sobre águas revoltas

I WILL LAY ME DOWN

Eu me deitarei

LIKE A BRIDGE OVER TROUBLED WATER

Como uma ponte sobre águas revoltas

I WILL LAY ME DOWN

Eu me deitarei

WHEN YOU'RE DOWN AND OUT

Quando você estiver chateada e fora

WHEN YOU'RE ON THE STREET

Quando você estiver na rua

WHEN EVENING FALLS SO HARD

Quando a noite descer pesadamente

I WILL CONFORT YOU

Eu a confortarei

I'LL TAKE YOUR PART

Eu a ajudarei

OH, WHEN DARKNESS COMES

Oh, quando a escuridão vier

AND PAIN IS ALL AROUND

E a dor estiver por perto

LIKE A BRIDGE OVER TROUBLED WATER

Como uma ponte sobre águas revoltas

I WILL LAY ME DOWN

Eu me deitarei

LIKE A BRIDGE OVER TROUBLED WATER

Como uma ponte sobre águas revoltas

I WILL LAY ME DOWN

Eu me deitarei

SAIL ON SILVER GIRL

Continue a viver em brilho

SAIL ON BY

Continue vivendo

YOUR TIME HAS COME TO SHINE

Sua hora chegou para brilhar

ALL YOUR DREAMS ARE ON THEIR WAY

Todos os seus sonhos estão a caminho

SEE HOW THEY SHINE

Veja como eles brilham

AND IF YOU NEED A FRIEND

E se você precisar de um amigo

I'M SAILING RIGHT BEHIND

Eu estarei logo atrás

LIKE A BRIDGE OVER TROUBLED WATER

Como uma ponte sobre águas revoltas

I WILL EASY YOUR MIND

Eu acalmarei sua mente

LIKE A BRIDGE OVER TROUBLED WATER

Como uma ponte sobre águas revoltas

I WILL EASY YOUR MIND

Eu acalmarei sua mente

tradução: www.vagalume.com

ÁSPIDE

2009-04-11T08:12:00.001-03:00

Mulher de lábios castos e fatais
Por quem me apaixonei perdidamente!
Recordo a tua voz, doce e silente,
Assim como o sibilo das corais.

O teu sorriso claro e comovente
Me fez te desejar ainda mais
No instante em que — delírios sensuais —
Provei o teu veneno amargo e quente.

Naqueles dias prenhes de alegria
Te dei o meu amor e o meu respeito
E junto ao coração eu te acolhia.

Contudo certa noite em nosso leito
Num gesto de paixão e covardia
Cravaste as tuas presas no meu peito!

Por REBELLIS - REVELIA, arte, sangue e morte

CHOCOLAT

2009-04-11T07:30:00.008-03:00

O diretor Lasse Hallström (Regras da vida) conta a história de uma recém-aberta loja de chocolates que conquista a todos em uma pequena cidade rural da França. Com Juliette Binoche, Lena Olin, Judi Dench, Johnny Depp e Carrie-Anne Moss. Recebeu 5 indicações ao Oscar.

Ficha Técnica
Título Original: Chocolat
Gênero: Comédia
Tempo de Duração: 105 minutos
Ano de Lançamento (EUA): 2000
Site Oficial: www.miramax2000.com/chocolat
Estúdio: Miramax Films
Distribuição: Miramax Films / Lumière Brasil
Direção: Lasse Hallström
Roteiro: Robert Nelson Jacobs, baseado em livro de Joanne Harris
Produção: David Brown, Kit Golden e Leslie Holleran
Música: Rachel Portman
Direção de Fotografia: Roger Pratt
Desenho de Produção: David Gropman
Direção de Arte: John Frankish, Louise Mazaroli e Lucy Richardson
Figurino: Renee Ehrlich Kalfus
Edição: Andrew Mondshein

Elenco
Juliette Binoche (Vianne Rocher)
Lena Olin (Josephine Muscat)
Johnny Depp (Roux)
Judi Dench (Amande Voizin)
Alfred Molina (Conde de Reynaud)
Peter Stormare (Serge Muscat)
Carrie-Anne Moss (Caroline Claimont)
Leslie Caron (Madame Audel)
John Wood (Guillaume Bierot)
Hugh O'Conor (Pere Henri)
Victorie Thivisol (Anouk Rocher)

Sinopse
Vianne Rocher (Juliette Binoche), uma jovem mãe solteira, e sua filha de seis anos (Victorie Thivisol) resolvem se mudar para uma cidade rural da França. Lá decidem abrir uma loja de chocolates que funciona todos os dias da semana, bem em frente à igreja local, o que atrai a certeza da população de que o negócio não vá durar muito tempo. Porém, aos poucos Vianne consegue persuadir os moradores da cidade em que agora vive a desfrutar seus deliciosos produtos, transformando o ceticismo inicial em uma calorosa recepção.

Opinião pessoal:
A sinopse oficial não dá a verdadeira dimensão desta obra maravilhosa do cinema moderno. Chocolat, coloca em xeque o falso moralismo. A Antiga tranquilidade da pacata cidade escondia medos e vícios e é isto que Vianne, com seu "sapeca vento norte", vem desestabilizar. Chocolat é uma verdadeira celebração à vida, ao amor e à liberdade. Todo o elenco tem uma atuação impecável com um destaque especial para interpretação de Judi Dench que está irrepreensível como Armande Voizim que nunca se conformou com aquela vida de falsidades.

SINOPSE E FICHA TÉCNICA: www.adorocinema.com

A VOCÊ, COM AMOR

2009-04-09T01:00:00.004-03:00

O amor é o murmúrio da terra
quando as estrelas se apagam
e os ventos da aurora vagam
no nascimento do dia...
O ridente abandono,
a rútila alegria
dos lábios, da fonte
e da onda que arremete
do mar...

O amor é a memória
que o tempo não mata,
a canção bem-amada
feliz e absurda...

E a música inaudível...

O silêncio que treme
e parece ocupar
o coração que freme
quando a melodia
do canto de um pássaro
parece ficar...

O amor é Deus em plenitude
a infinita medida
das dádivas que vêm
com o sol e com a chuva
seja na montanha
seja na planura
a chuva que corre
e o tesouro armazenado
no fim do arco-íris.

(Vinícius de Moraes)

O PENSADOR

EU ME ENTUSIASMEI

2009-04-07T05:00:00.004-03:00

Anos sessenta, para quem quer recordar e para quem nunca viveu, morrer de inveja...

The 5th Dimencion - Age of Aquarius (tradução)

Quando a lua está na sétima casa
E Júpiter alinhado com Marte
A paz vai guiar os planetas
E o amor irá além das estrelas

Esse é o começo da era de aquários
Era de aquários
Aquários! Aquários!

Harmonia e compreensão
Simpatia e confiança em abundância
Nenhuma falsidade ou escárnio
Visões vivas de sonhos dourados
A revelação do Cristal místico
E a verdadeira liberação da mente
Aquários! Aquários!

Quando a lua está na sétima casa
E Júpiter alinhado com Marte
A paz vai guiar os planetas
E o amor irá além das estrelas

Esse é o começo da era de aquários
Era de aquários
Aquários! Aquários!

Harmonia e compreensão
Simpatia e confiança em abundância
Nenhuma falsidade ou escárnio
Visões vivas de sonhos dourados
A revelação do Cristal místico
E a verdadeira liberação da mente
Aquários! Aquários!

Traduzido por: Felipe Zulian e Jefferson Luna

The Mamas And The Papas - Monday, Monday (traduçao)

Bah-da bah-da-da-da
Bah-da bah-da-da-da
Bah-da bah-da-da-da

Segunda, Segunda, tão boa pra mim
Manhã de Segunda, foi tudo que eu esperei que fosse
Oh manhã de Segunda, manhã de Segunda não poderia
garantir
Aquela noite de Segunda você ainda estaria aqui
comigo

Segunda, Segunda, não posso confiar naquele dia
Segunda, Segunda as vezes isso termina daquele jeito
Oh manhã de Segunda você não me deu sinal do que
aconteceria

Oh manhã de Segunda como você pode partir e não me
levar?

Todos outros dias, todos outros dias
Todos outros dias da semana está bem
Mas quando Segunda chega, Mas quando Segunda chega
Você pode me encontrar chorando o tempo todo

Segunda, Segunda, não posso confiar naquele dia
Segunda, Segunda as vezes isso termina daquele jeito
Oh Segunda, Segunda, não vá embora
Segunda, Segunda, aqui que é pra ficar

The Mamas & The Papas: California Dreamin'

Todas as folhas são marrons e o céu é cinza
Eu estive caminhando num dia de inverno
Eu seguro e quente como se estivesse em Los
Angeles
Sonho californiano em um dia de inverno tal

Parei em uma igreja, e entrei seguindo o caminho
Bem eu fiquei de joelhos e fingi rezar
Você sabe que um pregador gosta de frio
Ele sabe que eu vou ficar
Sonho californiano em um dia de inverno tal

Todas as folhas são marrons e o céu é cinza
Eu estive caminhando num dia de inverno
Se eu não dissesse a ela eu poderia partir hoje
Sonho californiano em um dia de inverno tal
Sonho californiano em um dia de inverno tal
Sonho californiano em um dia de inverno tal

"Danzon nº 2", de Arturo Marquez sob a regencia de Gustavo Dudamel

2009-04-04T01:33:00.002-03:00

"Danzon" é um genero musical, hoje popular em toda América do Sul, e que foi tocado pela primeira vez na cidade de Matanzas, Cuba, em 1879.

Arturo Marquez (1950) é um dos mais conhecidos compositores de música mexicana. Sua série de "Danzon" pode ser conparada a similares como os "choros" de Villa Lobos na música brasileira.

Marquez sempre repete ter sido muito influenciado pelas composiçõe de Egberto Gismonti.

Seu "Danzon nº 2", é o mais conhecido e apreciado da série, graças especialmente às seguidas interpretações, em todo o mundo, da excelente "Orquestra Sinfonica Juvenil da Venezuela", dirigida por Gustavo Dudamel (1981).

Texto: Ricardo Noblat - O GLOBO

O QUE É UM SARAU?

2009-04-03T11:04:00.000-03:00

Segundo a Wikipédia um sarau (do latim seranus, através do galego serao) é um evento cultural ou musical realizado geralmente em casa particular onde as pessoas se encontram para se expressarem ou se manifestarem artisticamente. Um sarau pode envolver dança, poesia, leitura de livros, música acústica e também outras formas de arte como pintura e teatro.Evento bastante comum no século XIX que vem sendo redescoberto por seu caráter de inovação, descontração e satisfação. Consiste em uma reunião festiva que ocorre à tarde ou no início da noite, apresentando concertos musicais, serestas, cantos e apresentações solo, demonstrações, interpretações ou performances artísticas e literárias. Vem ganhando vulto por meio das promoções dos grêmios estudantis e escolas.

Pandora sob o som de Adiemus

2009-04-02T09:22:00.001-03:00

PANDORA

Escolhe o meu nome
Eu sou bruxa
Vivo na tua cabeça
Sou tua loucura
Sou tua paixão!
Me telefona...
E eu te engano
O meu amor é pura amargura
O meu amor é pura ilusão!

Me mostra teu desejo
Cravo minhas unhas negras na tua carne
E te como aos bocados demoradamente...

Enquanto ferves
Eu vou cortando o teu coração
Uma pitada de medo
Um pouco de sal e suor
Um pouco mais do teu sangue
Um pouco de dor
E eu vou mexendo com força
E enquanto mexo com força
Te sufoco de amor.

Nosalai RJ 04/04/1996

Dedicada ao amigo Ismael

Clássicos da literatura,

2009-04-01T00:35:00.004-03:00

MACBETH, leia esta obra magnífica e outros que escolher entre os mais de 300 títulos, nacionais e internacionais no portal DOMÍNIO PÚBLICO

2009-03-29T23:16:00.003-03:00

Mundo grande (Poema da obra Sentimento do mundo), de Carlos Drummond de Andrade

Nao, meu coração não é maior que o mundo.
Ê muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo.
Por isso me grito,
por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos.

Sim, meu coração é muito pequeno.
Só agora vejo que nele não cabem os homens.
Os homens estão cá fora, estão na rua.
A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.
Mas também a rua não cabe todos os homens.
A rua é menor que o mundo.
O mundo é grande.

Tu sabes como é grande o mundo.
Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.
Viste as diferentes cores dos homens.
as diferentes dores dos homens.
sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso
num só peito de homem... sem que elo estale.

Fecha os olhos e esquece.
Escuta a água nos vidros,
tão calma. Não anuncia nada.
Entretanto escorre nas mãos,
tão calma! vai’ inundando tudo...
Renascerão as cidades submersas?
Os homens submersos —— voltarão?
Meu coração não sabe.
Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.
Só agora descubro
como é triste ignorar certas coisas.
(Na solidão de invidíduo
desaprendi a linguagem
com que homens se comunicam.)

Outrora escutei os anjos,
as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.
Nunca escutei voz de gente.
Em verdade sou muito pobre.

Outrora viajei
países imaginários, fáceis de habitar.
ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio

Meus amigos foram às ilhas.
Ilhas perdem o homem.
Entretanto alguns se salvaram e
trouxeram a notícia
de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,
entre o fogo e o amor.

Então, meu coração também pode crescer.
Entre o amor e o fogo,
entre a vida e o fogo,
meu coração cresce dez metros e explode.
— Ó vida futura! nós te criaremos

Fonte: http://www.passeiweb.com/

Noturno

2009-03-26T15:22:00.003-03:00

Debussy, Clair de lune

Ariano Suassuna

Têm para mim Chamados de outro mundo
as Noites perigosas e queimadas,
quando a Lua aparece mais vermelha
São turvos sonhos, Mágoas proibidas,
são Ouropéis antigos e fantasmas
que, nesse Mundo vivo e mais ardente
consumam tudo o que desejo Aqui.

Será que mais Alguém vê e escuta?

Sinto o roçar das asas Amarelas
e escuto essas Canções encantatórias
que tento, em vão, de mim desapossar.

Diluídos na velha Luz da lua,
a Quem dirigem seus terríveis cantos?

Pressinto um murmuroso esvoejar:
passaram-me por cima da cabeça
e, como um Halo escuso, te envolveram.
Eis-te no fogo, como um Fruto ardente,
a ventania me agitando em torno
esse cheiro que sai de teus cabelos.

Que vale a natureza sem teus Olhos,
ó Aquela por quem meu Sangue pulsa?

Da terra sai um cheiro bom de vida
e nossos pés a Ela estão ligados.
Deixa que teu cabelo, solto ao vento,
abrase fundamente as minhas mão...

Mas, não: a luz Escura inda te envolve,
o vento encrespa as Águas dos dois rios
e continua a ronda, o Som do fogo.

Ó meu amor, por que te ligo à Morte?

http://www.releituras.com

À Espera de um Milagre (The Green Mile)

2009-03-25T01:46:00.006-03:00

Elenco: Tom Hanks (Paul Edgecomb); James Cromwell (Hal Moores); Michael Duncan (John Coffey); Bonnie Hunt (Jan Edgecomb).
Direção: ---
Gênero: Drama
Distribuidora: Warner
Estreia: 1999
Sinopse: O filme se passa em 1930, no corredor da morte de uma prisão, À espera de um milagre, baseado na obra de Stephen King, é a história entre o chefe de guarda da prisão (Tom Hanks) com um de seus prisioneiros (Michael Clarke Duncan). Aos poucos, desenvolve-se entre eles uma relação incomum, baseada na descoberta de que o prisioneiro possui um dom mágico que é, ao mesmo tempo, misterioso e milagroso.
Uma das cenas que mais me emocionam no filme é quando Paul (Tom hanks) realiza o maior desejo de John Coffey (Michael Duncam) , assistir a um filme e durante o filme John fica extasiado e diz sobre Fred e Ginger:
"Anjos, eles são como anjos." Sou obrigada a concordar com ele, O casal Fred Astaire e Ginger Rogers possuem uma química perfeita. Li que os dois se odiavam na vida real, mas que importância tem isso, diante da beleza que vemos em cenas mágicas como esta. Um filme dentro de outro filme, duas histórias maravilhosas contadas por gente que sabe contar uma bela história.

Cheek to Cheek - Fred Astaire & Ginger Rogers 1935

Paraíso
eu estou no paraíso
E meu coração bate tanto que mal posso falar
E eu pareço encontrar a felicida que eu procurei
Quando nós estamos juntos lá fora dançando de rostos colados

Paraíso
eu estou no paraíso
E os cuidados que me prenderam durante a semana
Parecem desaparecer como um golpe de sorte em uma loteria

Oh! Eu amo e amo subir uma montanha
E alcançar o pico mais alto
Mas isto não me emociona metade do tanto quanto dançar de rosto colado

Oh! Eu amo sair para pescar
Em um rio ou riacho
mas eu não me divirto metade do tanto quanto danço de rosto colado

Dance comigo
Eu quero meus braços ao teu redor
Este encanto ao meu redor
Me conduzirá ao...

Paraíso
eu estou no paraíso
E meu coração bate tanto que mal posso falar
E eu pareço encontrar a felicida que eu procurei
Quando nós estamos juntos lá fora dançando de rostos colados

Dance comigo
Eu quero meus braços ao teu redor
Este encanto ao meu redor
Me conduzirá ao...

Paraíso
eu estou no paraíso
E meu coração bate tanto que mal posso falar
E eu pareço encontrar a felicida que eu procurei
Quando nós estamos juntos lá fora dançando de rostos colados

Tradução da letra: Irving Berlim
Filmografia: http://www.cinepop.com.br/filmes

Os bonecos de barro

2009-03-23T02:24:00.007-03:00

POR CLARICE LISPECTOR

O que ela amava acima de tudo era fazer bonecos de barro — o que ninguém lhe ensinara. — Trabalhava numa pequena calçada de cimento em sombra, junto à última janela do porão. Quando queria com muita força ia pela estrada até ao rio. Numa de suas margens, escalável embora escorregadia, achava-se o melhor barro que alguém poderia desejar: branco, maleável, pastoso: frio. Só em pegá-lo, em sentir sua frescura delicada, alegrezinha e cega, aqueles pedaços timidamente vivos, o coração da pessoa se enternecia úmido quase ridículo. Virgínia cavava com os dedos aquela terra pálida e lavada — na lata presa à cintura iam se reunindo os trechos amorfos. O rio em pequenos gestos molhava-lhe os pés descalços e ela mexia os dedos úmidos com excitação e clareza. As mãos livres, ela então cuidadosamente galgava a margem até a extensão plana . No pequeno pátio de cimento depunha a sua riqueza. Misturava o barro à água, as pálpebras frementes de atenção — concentrada, o corpo à escuta, ela podia obter uma porção exata de barro e de água numa sabedoria que nascia naquele mesmo instante, fresca e progressivamente criada. Conseguia uma matéria clara. e tenra de onde se poderia modelar um mundo.

Como, como explicar o milagre... Ela se amedrontava pensativa. Nada dizia, não se movia, mas interiormente sem nenhuma palavra repetia: Eu não sou nada, não tenho orgulho, tudo me pode acontecer; se quiser, me impedirá de fazer a massa de barro; se quiser, pode me pisar, me estragar tudo; eu sei que não sou nada. Era menos que uma visão, era uma sensação no corpo, um pensamento assustado sobre o que lhe permita conseguir tanto barro e água e diante de quem ela devia humilhar-se com seriedade . Ela lhe agradecia com uma alegria difícil, frágil e tensa; sentia em alguma coisa como o que não se vê de olhos fechados. Mas o que não se vê de olhos fechados tem uma existência e uma força, como o escuro, como a ausência — compreendia-se ela, assentindo feroz e muda com a cabeça. Mas nada sabia de si, passaria inocente e distraída pela sua realidade sem reconhecê-la; como uma criança, como uma pessoa.

Depois de obtida a matéria, numa queda de cansaço ela poderia perder a vontade de fazer bonecos. Então ia vivendo para a frente como uma menina.

Um dia, porém, sentia seu corpo aberto e fino, e no fundo uma serenidade que não se podia conter, ora se desconhecendo, ora respirando trêmula de alegria, as coisas incompletas. Ela mesma insone como luz — esgazeada, fugaz, vazia, mas no íntimo um ardor que era vontade de guiar-se a uma só coisa, um interesse que fazia o coração acelerar-se sem ritmo... de súbito, como era vago viver. Tudo isso também poderia passar, a noite caindo repentinamente, a escuridão fresca sobre o dia morno.

Mas às vezes ela se lembrava do barro molhado, corria alegre e assustada para o pátio: mergulhava os dedos naquela mistura fria, muda e constante como uma espera; amassava, amassava, aos poucas ia extraindo formas. Fazia crianças, cavalos, uma mãe com um filho, uma mãe sozinha, uma menina fazendo coisas de barro, um menino descansando, uma menina contente, uma menina vendo se ia chover, uma flor, um cometa de cauda salpicada de areia lavada e faiscante, uma flor murcha com sol por cima, o cemitério do Brejo Alto, uma moça olhando... Muito mais, muito mais. Pequenas formas que nada significavam, mas que eram na realidade misteriosas e calmas. Às vezes alta como uma árvore alta, mas não eram árvores, m:to eram nada...Ás vezes um pequeno objeto de forma quase estrelada, mas sério e cansado como uma pessoa. Um trabalho que jamais acabaria, isso era o que de mais bonito e atento ela já soubera. Pois se ela podia fazer o que existia e o que não existia!...

Depois de prontos, os bonecos eram colocados ao sol. Ninguém lhe ensinara, mas ela os depositava nas manchas de sol no chão, manchas sem vento nem ardor. O barro secava mansamente, conservava o tom claro, não enrugava, não rachava. mesmo quando seco parecia delicado, evanescente e úmido. E ela própria podia confundi-lo com o barro pastoso. As figurinhas assim, pareciam rápidas, quase como se fossem se desmanchar — e isso era como se elas fossem se movimentar. Olhava para o boneco imóvel e mudo. Por amor ou apenas prosseguindo o trabalho ela fechava os olhos e se concentrava numa força viva e luminosa, da qualidade do perigo e da esperança, numa força de sede que lhe percorria o corpo celeremente com um impulso que se destinava à figura. Quando, enfim, se abandonava, seu fresco e cansado bem-estar vinha de que ela podia enviar, embora não soubesse o que, talvez. Sim ela às vezes possuía um gosto dentro do corpo, um gosto alto e angustiante que tremia entre a força e o cansaço — era um pensamento como sons ouvidos, uma flor no coração: Antes que ele se dissolvesse, maciamente rápido, no seu ar interior, para sempre fugitivo, ela tocava com os dedos num objeto, entregando-o. E, quando queria dizer algo que vinha fino, obscuro e liso — e isso poderia ser perigoso — ela encostava um dedo apenas, um dedo pálido, polido e transparente, um dedo trêmulo de direção. No mais agudo e doído do seu sentimento ela pensava: Sou feliz. Na verdade, ela o era nesse instante, e se em vez de pensar: Sou feliz, procurava o futuro, era porque, obscuramente, escolhia um movimento para a frente que servisse de forma à sua sensação.

Assim juntara uma procissão de coisas miúdas. Quedavam-se quase despercebidas no seu quarto. Eram bonecos magrinhos e altos como ela mesma. Minuciosos, ligeiramente desproporcionados, alegres, um pouco perplexos — às vezes, subitamente, pareciam um homem coxo rindo. Mesmo suas figurinhas mais suaves tinham uma imobilidade atenta como a de um santo. E pareciam inclinar-se, para quem as olhava, também como os santos. Virgínia podia fitá-las uma manhã inteira, que seu amor e sua surpresa não diminuiriam.

— Bonito... bonito como uma coisinha molhada, dizia ela excedendo-se num ímpeto imperceptível e doce.

Ela observava: mesmo bem acabados, eles eram toscos como se pudessem ainda ser trabalhados. Mas vagamente, ela pensava que nem ela nem ninguém poderia tentar aperfeiçoá-los sem destruir sua linha de nascimento . Era como se eles só pudessem se aperfeiçoar por si mesmos, se isso fosse possível.

As dificuldades surgiam como uma vida que vai crescendo. Seus bonecos, pelo efeito do barro claro, eram pálidos. Se ela queria sombreá-los não o conseguia com o auxílio da cor, e por força dessa deficiência aprendeu a lhes dar sombra ainda por meio de forma. Depois inventou uma liberdade: com uma folhinha seca sob um fino traço de barro conseguia um vago colorido, triste assustada quase inteiramente morto. Misturando barro à terra, obtinha ainda outro material menos plástico, porém mais severo e solene. MAS COMO FAZER O CÉU? Nem começar podia! Não queria nuvens — o que poderia obter, pelo menos grosseiramente — mas o céu, o céu mesmo, com sua existência, cor solta, ausência de cor. Ela descobriu que precisava usar uma matéria mais leve que não pudesse sequer ser apalpada, sentida, talvez apenas vista, quem sabe! Compreendeu que isso ela conseguiria com tintas.

E às vezes numa queda, como se tudo se purificasse, ela se contentava em fazer uma superfície lisa, serena, unida, numa simplicidade fina e tranqüila.

O texto acima foi publicado na revista "Nordeste" (Ano XIII, nº 2, julho de 1960, Recife-PE) e consta do romance "O Lustre", publicado em 1946. Foi extraído de reprodução feita pela Oficina do Livro Rubens Borba de Moraes, produção editorial de Giordanus - São Paulo, maio de 2003, sendo mais uma colaboração de João Antônio Bührer e seus "Arquivos Implacáveis".

Não há identificação do autor das ilustrações, que serão talvez de Ladjane que, com Esmaragdo Marroquim, assume a direção da revista. Declinam-se também M.Bandeira, José Cláudio e Karl Plattner como ilustradores do exemplar utilizado.

A vida e a obra de Clarice Lispector estão em "Biografias".

Conclusões de Aninha

2009-03-22T01:33:00.002-03:00

Estavam ali parados. Marido e mulher.
Esperavam o carro. E foi que veio aquela da roça
tímida, humilde, sofrida.
Contou que o fogo, lá longe, tinha queimado seu rancho,
e tudo que tinha dentro.
Estava ali no comércio pedindo um auxílio para levantar
novo rancho e comprar suas pobrezinhas.

O homem ouviu. Abriu a carteira tirou uma cédula,
entregou sem palavra.
A mulher ouviu. Perguntou, indagou, especulou, aconselhou,
se comoveu e disse que Nossa Senhora havia de ajudar
E não abriu a bolsa.
Qual dos dois ajudou mais?

Donde se infere que o homem ajuda sem participar
e a mulher participa sem ajudar.
Da mesma forma aquela sentença:
"A quem te pedir um peixe, dá uma vara de pescar."
Pensando bem, não só a vara de pescar, também a linhada,
o anzol, a chumbada, a isca, apontar um poço piscoso
e ensinar a paciência do pescador.
Você faria isso, Leitor?
Antes que tudo isso se fizesse
o desvalido não morreria de fome?
Conclusão:
Na prática, a teoria é outra.

Cora Coralina

AMIGO É PRÁ ESSAS COISAS

2009-03-21T15:27:00.002-03:00

música de Silvio da Silva Jr. e Aldir Blanc
na voz de MPB-4

Clip feito por Taís Marinho

- Salve!
- Como é que vai?
- Amigo, há quanto tempo!
- Um ano ou mais...
- Posso sentar um pouco?
- Faça o favor
- A vida é um dilema
- Nem sempre vale a pena...
- Pô...
- O que é que há?
- Rosa acabou comigo
- Meu Deus, por quê?
- Nem Deus sabe o motivo
- Deus é bom
- Mas não foi bom pra mim
- Todo amor um dia chega ao fim
- Triste
- É sempre assim
- Eu desejava um trago
- Garçom, mais dois
- Não sei quando eu lhe pago
- Se vê depois
- Estou desempregado
- Você está mais velho
- É
- Vida ruim
- Você está bem disposto
- Também sofri
- Mas não se vê no rosto
- Pode ser...
- Você foi mais feliz
- Dei mais sorte com a Beatriz
- Pois é
- Pra frente é que se anda
- Você se lembra dela?
- Não
- Lhe apresentei
- Minha memória é fogo!
- E o l´argent?
- Defendo algum no jogo
- E amanhã?
- Que bom se eu morresse!
- Prá quê, rapaz?
- Talvez Rosa sofresse
- Vá atrás!
- Na morte a gente esquece
- Mas no amor agente fica em paz
- Adeus
- Toma mais um
- Já amolei bastante
- De jeito algum!
- Muito obrigado, amigo
- Não tem de quê
- Por você ter me ouvido
- Amigo é prá essas coisas
- Tá...
- Tome um cabral
- Sua amizade basta
- Pode faltar
- O apreço não tem preço, eu vivo ao Deus dará...

2009-03-21T11:19:00.007-03:00

A Paz

A paz invadiu o meu coração
De repente me encheu de paz
Como se o vento de um tufão
Arrancasse meus pés do chão
Onde eu já não me enterro mais

A paz fez um mar da revolução
Invadiu meu destino... A paz
Como aquela grande explosão
Uma bomba sobre o Japão
Fez nascer um Japão na paz

Eu pensei em mim, eu pensei em ti
Eu chorei por nós
Que contradição só a guerra faz
Nosso amor em paz

Eu vim, vim parar na beira do cais
Aonde a estrada chegou ao fim
Onde o fim da tarde é lilás
Onde o mar arrebenta em mim
O lamento de tantos ais

A paz invadiu o meu coração...

A paz fez um mar da revolução.

(GILBERTO GIL)..

TEMPO DE MENINO

2009-03-21T03:59:00.006-03:00

Ainda não falei do entardecer

Depois que o sol esconde

Atrás das dunas de areia

A lua aparece sobre o mar

Harmonizando o canto das sereias

Ainda não falei do tempo de menino

A criança tão feliz que eu era

Encantado olhava as borboletas

Bailando sobre as flores

Nas manhãs de primavera

Ainda não falei da mãezinha

Rosto sereno e sincero

O pai feliz dava risadas

Ensinou-me que essência do labor

A obrigação da tarefa terminada

Ainda não falei dos dias de hoje

Só falei dos dias de outrora

Saudade porque não voltam mais

Quando a natureza dadivosa sorria

Exuberante em seus mananciais

Ainda não falei do tempo de menino

A criança tão feliz que eu era

Encantado olhava as borboletas

Bailando sobre as flores

Nas manhãs de primavera

Letra e musica do poeta
Moacir Cardoso da Silveira o Cancioneiro da Lua
Maringá, Paraná, Brasil. 28 de novembro de 2008.

NOSALAI - POETISA

2009-03-20T18:47:00.004-03:00

Me encantei por ela. Seus poemas são rasgos, que deixam entrever nos versos, pedaços de sua alma.

ÚLTIMA CANÇÃO

Eu não tinha essa angústia
Estampada no rosto
Nem o desespero mudo
Em minhas risadas

Não tinha esses espinhos agudos
Perfurando-me os olhos
Não tinha essa vontade de morrer
Nem a tristeza do amor impossível

Não tinha a marca nem o rastro
Do tempo soltos em minha estrada
Não esperava calma outra fisgada
Me romper o peito despertando saudade
Não chorava á toa nas manhãs sofridas
Pelas horas de solidão

Não queria ter sentido
Não podia ter ouvido
Essa última canção.

Nosalai RJ 1982

Radicalismo da fé

2009-03-19T15:47:00.001-03:00

As memórias do livro

A Hagadá de Sarajevo

Hoje recebi um e-mail com um pedido de orações em favor dos cristãos da India. Vinte pastores já foram assassinados por budistas extremistas e as igrejas estão sob ameaças, com cristãos escondidos pelas matas.

Por coincidência acabei de ler, esta semana, o livro "As memórias do livro" de Geraldine Brooks, que conta a saga da Hagadá de Sarajevo, um manuscrito belíssimo com 500 anos de história.

Foram séculos de perseguições religiosas e o manuscrito sempre foi salvo por pessoas inteligentes, de mente aberta e que viam nas guerras ditas "santas", um crime hediondo contra a humanidade.

Não estou aqui para defender esta ou aquela religião. Todos têm direito de professar a sua fé, o que eu não aceito é o extremismo, o radicalismo, onde matar em nome de Deus é ensinado aos filhos pelos pais.

Até quando meu Deus, até quando a ignorância vai gerar tanta dor, tanto sofrimento. E não digo ignorância de cultura, mas ignorância de sabedoria, pois não é necessário banco de escola para se ser sábio. O sábio é aquele que aceita o seu irmão da forma como ele é. E sábio é aquele que não deseja ao próximo o que não deseja a si mesmo.

Todas as religiões professam o amor de Deus, por que então esse ódio?

Tenho pena dos que sentem esse ódio tão profundo, tão intenso que os levam a matar.

Clássicos com roupagem pop em um espetáculo de som, luz, cores e movimento!

2009-03-19T13:00:00.001-03:00

Fontana bellagio - FANTÁSTICA

2009-03-19T01:30:00.002-03:00

É só apreciar, dispensa comentários...

Laguna SC - Anita Garibaldi, botos e baleias

2009-03-18T15:56:00.005-03:00

Eu já andei muito por este país, já vi muitos lugares lindos, mas nenhum me conquistou tanto quanto Laguna, não é por acaso. Em Laguna além de você ver animais marinhos de várias espécies, ter praias maravilhosas e desertas na maior parte do ano, você ainda respira história. Leiam este pequeno trecho do Blog da História:

"Conhecida como a heroína dos dois mundos, Anita Garibaldi foi a esposa e companheira de aventuras do revolucionário italiano Giuseppe Garibaldi. Considerada exemplo de coragem e força feminina.
A maioria dos historiadores considera o local de nascimento de Anita como Laguna, litoral Sul de Santa Catarina, mas para outros estudiosos ela teria nascido em Lages, na Serra catarinense (isto é motivo de disputa entre as cidades e gera uma simpática rivalidade).
O casal Giuseppe e Anita se conheceram por ocasião da Tomada de Laguna, episódio da Guerra dos Farrapos, onde foi proclamada a República Juliana, com sede em Laguna. Anita abandonou o marido que a maltratava para entregar-se á vida de aventuras junto com o revolucionário. Juntos, eles participaram ainda de revoltas populares no Uruguai e na Itália, por isso são conhecidos como heróis dos dois mundos."
Com a Tomada de Laguna nasce a República Juliana, também conhecida como República Catarinense, foi um estado republicano proclamado dentro do território do atual estado de Santa Catarina, em 24 de julho de 1839, e que perdurou até 15 de novembro do mesmo ano. Todo ano, por ocasião do aniversário da Tomada de Laguna é realizada na cidade uma encenação cinematográfica, com a participação de grandes artistas nacionais. Vale a pena ver o espetáculo.

Mas como já disse, Laguna é mais que história, é ecologia. Laguna faz parte do Projeto Baleia Franca que visa proteger esses fantásticos mamíferos.

Ai está o Lucas que não me deixa mentir, esta foto foi tirada no Molhes da Barra de onde se pode avistar muitas baleias na época da procriação, o litoral sul de Santa Catarina é um berçário para esta espécie. Para conhecer um pouco mais e se tornar fã de Laguna como eu, basta assistir a este lindo vídeo feito por artistas da terra.

Bolinhas musicais

2009-03-17T10:04:00.002-03:00

Bolinhas impulsionadas pelo ar
em perfeito sincronismo, levando em
conta distância de partida e chegada
resistência do ar, gravidade,é o marco
da engenharia aeroespacial da física
contemporânea.Precisão impressionante.

POLÍTICA DE PRIVACIDADE

2009-03-17T07:47:00.002-03:00

Este site pode utilizar cookies e/ou web beacons quando um usuário tem acesso às páginas. Os cookies que podem ser utilizados associam-se (se for o caso) unicamente com o navegador de um determinado computador.Os cookies que são utilizados neste site podem ser instalados pelo mesmo, os quais são originados dos distintos servidores operados por este, ou a partir dos servidores de terceiros que prestam serviços e instalam cookies e/ou web beacons (por exemplo, os cookies que são empregados para prover serviços de publicidade ou certos conteúdos através dos quais o usuário visualiza a publicidade ou conteúdos em tempo pré determinados). O usuário poderá pesquisar o disco rígido de seu computador conforme instruções do próprio navegador.

O usuário tem a possibilidade de configurar seu navegador para ser avisado, na tela do computador, sobre a recepção dos cookies e para impedir a sua instalação no disco rígido. Asinformaçõespertinentes a esta configuração estão disponíveis em instruções e manuais do próprio navegador.